https://www.vodio.fr/vodiotheque/c/1879/contes-et-poemes/ Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie aux classiques et aux découvertes littéraires, parfait pour une pause inspirée, à tout âge fr Divers & Radio Solidarité Mon, 18 May 2026 19:17:00 GMT Mon, 18 May 2026 19:17:00 GMT contact@vodio.fr (Vodio) Vodio (https://www.vodio.fr) vincent@solidarite.tv 30f993f5-db0c-540d-8443-c44555209035 no Copyright fr Divers & Radio Solidarité Divers & Radio Solidarité vincent@solidarite.tv Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie aux classiques et aux découvertes littéraires, parfait pour une pause inspirée, à tout âge no poèmes episodic Contes et poèmes Divers & Radio Solidarité vincent@solidarite.tv Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie aux classiques et aux découvertes littéraires, parfait pour une pause inspirée, à tout âge no Arts > Books Education > Language Learning Kids & Family > Pets & Animals Kids & Family > Stories for Kids https://www.vodio.fr/images/logos1400/1759759661_conte-et-poeme_solidarite.png https://www.vodio.fr/vodiotheque/c/1879/contes-et-poemes/ 80c3bc8222f157027ff0dd33666f6fec46b61c26 Et d'autres qui ramassent
Les miettes du monde
Mais parfois, ces deux mains se rejoignent
Dans un geste simple, discret
Qui ne fait pas la une
Mais qui répare une fissure invisible
Tendre la main, ce n'est pas sauver
C'est dire, je te vois
Et c'est déjà immense]]> Et d'autres qui ramassent
Les miettes du monde
Mais parfois, ces deux mains se rejoignent
Dans un geste simple, discret
Qui ne fait pas la une
Mais qui répare une fissure invisible
Tendre la main, ce n'est pas sauver
C'est dire, je te vois
Et c'est déjà immense]]> Mon, 18 May 2026 19:17:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28360/les-mains-tendues/ Les mains tendues Il y a des mains qui donnent Et d'autres qui ramassent Les miettes du monde Mais parfois, ces deux mains se rejoignent Dans un geste simple, discret Qui ne fait pas la une Mais qui répare une fissure invisible Tendre la main, ce n'est pas sauver C'est dire, je te vois Et c'est déjà immense Divers & Radio Solidarité no 00:00:56 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Les mains tendues Divers & Radio Solidarité Il y a des mains qui donnent Et d'autres qui ramassent Les miettes du monde Mais parfois, ces deux mains se rejoignent Dans un geste simple, discret Qui ne fait pas la une Mais qui répare une fissure invisible Tendre la main, ce n'est pas sauver C'est dire, je te vois Et c'est déjà immense no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés fa0157d80f32da6714c0efc42ff839bfae5a808b Pas besoin de mots ni de monnaie, juste un regard qui reconnaît.
Celui qu'on croise sans oser saluer, porte peut-être un monde entier.
Et quand nos yeux se rencontrent, le froid recule d'un pas.
Un sourire, c'est petit, mais ça peut changer une journée ou une vie.]]> Pas besoin de mots ni de monnaie, juste un regard qui reconnaît.
Celui qu'on croise sans oser saluer, porte peut-être un monde entier.
Et quand nos yeux se rencontrent, le froid recule d'un pas.
Un sourire, c'est petit, mais ça peut changer une journée ou une vie.]]> Mon, 11 May 2026 19:13:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28359/un-sourire-sur-un-trottoir/ Un sourire sur un trottoir Un sourire sur un trottoir, c'est un feu allumé dans la nuit. Pas besoin de mots ni de monnaie, juste un regard qui reconnaît. Celui qu'on croise sans oser saluer, porte peut-être un monde entier. Et quand nos yeux se rencontrent, le froid recule d'un pas. Un sourire, c'est petit, mais ça peut changer une journée ou une vie. Divers & Radio Solidarité no 00:00:53 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Un sourire sur un trottoir Divers & Radio Solidarité Un sourire sur un trottoir, c'est un feu allumé dans la nuit. Pas besoin de mots ni de monnaie, juste un regard qui reconnaît. Celui qu'on croise sans oser saluer, porte peut-être un monde entier. Et quand nos yeux se rencontrent, le froid recule d'un pas. Un sourire, c'est petit, mais ça peut changer une journée ou une vie. no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés fe11d3cd3ebc324d25dc87db7d7de523ae937c86
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Écouter toutes les chansons sur Youtube music et sur de nombreuses autres plateforme https://music.youtube.com/channel/UCSezwS6NcYQVkEKJL6PQWwQ?si=uYXYaufmT1p5ky8_ no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés e60fa48b0867f65ac9d2abbb1920116fcb797f05 Mon, 04 May 2026 13:56:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28159/et-si-on-ne-savait-rien/ Et si on ne savait rien Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent Divers & Radio Solidarité no 00:02:31 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Et si on ne savait rien Divers & Radio Solidarité Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 0c16b8a84b278ca419d938ee1b3f7e4eef42b6ac Mon, 27 Apr 2026 13:54:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28158/ecouter-le-temps/ Écouter le temps Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent Divers & Radio Solidarité no 00:02:11 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Écouter le temps Divers & Radio Solidarité Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 443298df58d61b216f0f6967a4381c5f0b5e38a9 Mon, 20 Apr 2026 13:53:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28157/pepere-mon-heros/ Pépère, mon héros Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent Divers & Radio Solidarité no 00:02:50 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Pépère, mon héros Divers & Radio Solidarité Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés b76f70df61d77a228408300b0af09db986751e12 Mon, 13 Apr 2026 13:53:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28156/moi-le-chien/ Moi, le chien Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent Divers & Radio Solidarité no 00:02:10 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Moi, le chien Divers & Radio Solidarité Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 489a5853891c2e1b6105b0d872d179618504e7c9 Mon, 06 Apr 2026 13:52:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28155/je-dis-maman-mais-j-y-crois-pas/ Je dis Maman, mais j'y crois pas Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent Divers & Radio Solidarité no 00:02:19 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Je dis Maman, mais j'y crois pas Divers & Radio Solidarité Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. 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Écrit par Laurent Divers & Radio Solidarité no 00:02:24 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Moi, la Meuse Divers & Radio Solidarité Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés f4f54e2f84d425736b8b205315930e79c2e8191d Mon, 16 Mar 2026 13:50:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28152/le-visage-de-la-guerre/ Le visage de la guerre Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent Divers & Radio Solidarité no 00:02:14 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Le visage de la guerre Divers & Radio Solidarité Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 6b19902aff87f1b89db33add8ea777a1917b6d10 Mon, 09 Mar 2026 13:49:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28151/le-souffle-de-la-paix/ Le souffle de la paix Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent Divers & Radio Solidarité no 00:02:10 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Le souffle de la paix Divers & Radio Solidarité Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. 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Je marche pour la paix Divers & Radio Solidarité Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 07d28486438e0e9ae2876672ac1e078362b07055 Mon, 09 Feb 2026 13:42:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28147/l-amitie-c-est-a/ L'amitié, c'est ça Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent Divers & Radio Solidarité no 00:02:15 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... L'amitié, c'est ça Divers & Radio Solidarité Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 46f34ec080fc738176005f5de6e84bd5c7e5d393
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C'était là...
Les petits habitants aux oreilles pointues s'agitent.
J'aurais dû préparer les cadeaux de tous les enfants de la terre.
Dans ce village, chaque lutin avait une spécialité.
Lutin Brico fabriquait les jouets en bois,
avec un sourire si grand qu'il en perdait souvent ses clous.
Lutin Ficelle en qui valait le cadeau.
Mais comme il s'en mêlait toujours, il finissait ficelé dans ses propres rubans.
Et Lutin Étoile, la plus rêveuse, testait les jouets avant de les envoyer,
en riant si fort que toute la solec résonnait de sa joie.
Ce soir-là, la neige tombait grue et le vent hurlait autour des toits en pain d'épices.
Mais à l'intérieur de la fabrique, tout brillait de lumière.
Les marteaux frappaient, les pinceaux peignaient, les rires éclataient.
Chaque lutin courait dans tous les sens car la nuit de Noël approchait.
Et il restait tant qu'à faire.
« Vite, vite ! » cria Lutin Bricois en tapant du pied.
« La grande tournée commence demain. » ajouta Lutin Ficelle en trébuchant dans un rouleau de papier doré.
Mais soudain, un cri riant.
Lutin Étoile venait découvrir une longue liste tombée de la poche du Père Noël.
C'était la liste des enfants.
Celles qui disaient qu'ils avaient été sages et qu'ils avaient besoin d'un cadeau particulier.
« Oh non ! » s'exclama Étoile. « La liste est incomplète. »
« En bas, des noms manquent. »
« Et si on oubliait des enfants cette année ? »
Le silence tomba dans la fabrique.
Impossible, Noël ne pouvait pas commencer sans que chaque enfant, sage ou moins sage, reçoive un signe de lumière.
Alors les lutins prirent une décision.
Ils allaient partir eux-mêmes cette nuit-là pour compléter la liste.
Bricois monta sur son traîneau de fortune.
Il tissait le prix des bobines de ruban comme provision.
Et Étoile, les yeux brillants, brandit une lanterne magique.
En un éclair, les trois amis filèrent à travers la tempête.
La neige les aveuglait, le vent les secouait.
Mais leur courras était plus fort.
Ils descendirent dans les villages endormis, glissèrent sur les toits et écoutèrent les rêves des enfants.
Chaque fois qu'un enfant rêvait de quelque chose, la lanterne d'Étoile brillait.
Un train en bois pour Julien, une poupée pour Aïcha, un livre plein d'images pour Hugo.
Les lutins notaient tout avec soin, leurs petites plumes gelant presque sur le papier.
Mais quand ils crurent avoir fini, ils entendirent un bruit étrange.
Au bord du village, une petite maison était plongée dans l'obscurité.
Pas de lumière, pas de chant, pas d'odeur de fête.
À l'intérieur, un enfant dormait seul, sans sapin, sans bougie, sans sourire.
Il n'avait écrit aucune lettre.
Personne ne semblait se souvenir de lui.
Les trois lutins se regardèrent.
Cet enfant doit avoir le plus beau des cadeaux.
Tibricot en serrant son marteau.
Le plus coloré, le plus brillant, le plus magique.
Ajoute à ficelle déjà couvert de rubans.
Et surtout, le plus rempli d'amour, murmura Étoile en posant sa lanterne près du lit.
Alors ils travaillaient toute la nuit dans cette petite maison silencieuse.
Bricot fabriqua un jouet unique.
Ficelle l'emballa avec des rubans étincellants.
Étoile y déposa un peu de poussière d'étoile.
Au matin, quand l'enfant ouvrit les yeux, il découvrit son cadeau.
Et pour la première fois, il sourit.
Les lutins repartirent en courant, car le Père Noël les attendait déjà avec son grand traîneau.
Ils lui donnèrent la liste complétée, chaque nom écrit, chaque rêve noté.
Le Père Noël posa sa main sur leur tête et dit, en riant de sa grosse voix.
« Grâce à vous, mes petits amis, aucun enfant ne sera oublié cette année. »
Et quand minuit sonna, les cloches résonnaient dans tous les villages du monde.
Le traîneau s'envola, les rennes filèrent dans le ciel.
Et les trois lutins, épuisés mais heureux, regardèrent les étoiles en se tenant par la main.
On raconte que depuis ce soir-là, si tu tends bien l'oreille le 24 décembre,
tu peux entendre de petits rires qui se mêlent au tout teintement des grelots.
Ce sont Brico, Ficelle et Étoile, les lutins qui ont juré que jamais, jamais, un enfant ne serait oublié à Noël.]]> On l'appelait la fabrique des loupins.
C'était là...
Les petits habitants aux oreilles pointues s'agitent.
J'aurais dû préparer les cadeaux de tous les enfants de la terre.
Dans ce village, chaque lutin avait une spécialité.
Lutin Brico fabriquait les jouets en bois,
avec un sourire si grand qu'il en perdait souvent ses clous.
Lutin Ficelle en qui valait le cadeau.
Mais comme il s'en mêlait toujours, il finissait ficelé dans ses propres rubans.
Et Lutin Étoile, la plus rêveuse, testait les jouets avant de les envoyer,
en riant si fort que toute la solec résonnait de sa joie.
Ce soir-là, la neige tombait grue et le vent hurlait autour des toits en pain d'épices.
Mais à l'intérieur de la fabrique, tout brillait de lumière.
Les marteaux frappaient, les pinceaux peignaient, les rires éclataient.
Chaque lutin courait dans tous les sens car la nuit de Noël approchait.
Et il restait tant qu'à faire.
« Vite, vite ! » cria Lutin Bricois en tapant du pied.
« La grande tournée commence demain. » ajouta Lutin Ficelle en trébuchant dans un rouleau de papier doré.
Mais soudain, un cri riant.
Lutin Étoile venait découvrir une longue liste tombée de la poche du Père Noël.
C'était la liste des enfants.
Celles qui disaient qu'ils avaient été sages et qu'ils avaient besoin d'un cadeau particulier.
« Oh non ! » s'exclama Étoile. « La liste est incomplète. »
« En bas, des noms manquent. »
« Et si on oubliait des enfants cette année ? »
Le silence tomba dans la fabrique.
Impossible, Noël ne pouvait pas commencer sans que chaque enfant, sage ou moins sage, reçoive un signe de lumière.
Alors les lutins prirent une décision.
Ils allaient partir eux-mêmes cette nuit-là pour compléter la liste.
Bricois monta sur son traîneau de fortune.
Il tissait le prix des bobines de ruban comme provision.
Et Étoile, les yeux brillants, brandit une lanterne magique.
En un éclair, les trois amis filèrent à travers la tempête.
La neige les aveuglait, le vent les secouait.
Mais leur courras était plus fort.
Ils descendirent dans les villages endormis, glissèrent sur les toits et écoutèrent les rêves des enfants.
Chaque fois qu'un enfant rêvait de quelque chose, la lanterne d'Étoile brillait.
Un train en bois pour Julien, une poupée pour Aïcha, un livre plein d'images pour Hugo.
Les lutins notaient tout avec soin, leurs petites plumes gelant presque sur le papier.
Mais quand ils crurent avoir fini, ils entendirent un bruit étrange.
Au bord du village, une petite maison était plongée dans l'obscurité.
Pas de lumière, pas de chant, pas d'odeur de fête.
À l'intérieur, un enfant dormait seul, sans sapin, sans bougie, sans sourire.
Il n'avait écrit aucune lettre.
Personne ne semblait se souvenir de lui.
Les trois lutins se regardèrent.
Cet enfant doit avoir le plus beau des cadeaux.
Tibricot en serrant son marteau.
Le plus coloré, le plus brillant, le plus magique.
Ajoute à ficelle déjà couvert de rubans.
Et surtout, le plus rempli d'amour, murmura Étoile en posant sa lanterne près du lit.
Alors ils travaillaient toute la nuit dans cette petite maison silencieuse.
Bricot fabriqua un jouet unique.
Ficelle l'emballa avec des rubans étincellants.
Étoile y déposa un peu de poussière d'étoile.
Au matin, quand l'enfant ouvrit les yeux, il découvrit son cadeau.
Et pour la première fois, il sourit.
Les lutins repartirent en courant, car le Père Noël les attendait déjà avec son grand traîneau.
Ils lui donnèrent la liste complétée, chaque nom écrit, chaque rêve noté.
Le Père Noël posa sa main sur leur tête et dit, en riant de sa grosse voix.
« Grâce à vous, mes petits amis, aucun enfant ne sera oublié cette année. »
Et quand minuit sonna, les cloches résonnaient dans tous les villages du monde.
Le traîneau s'envola, les rennes filèrent dans le ciel.
Et les trois lutins, épuisés mais heureux, regardèrent les étoiles en se tenant par la main.
On raconte que depuis ce soir-là, si tu tends bien l'oreille le 24 décembre,
tu peux entendre de petits rires qui se mêlent au tout teintement des grelots.
Ce sont Brico, Ficelle et Étoile, les lutins qui ont juré que jamais, jamais, un enfant ne serait oublié à Noël.]]> Tue, 23 Dec 2025 17:59:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28692/la-fabrique-des-lutins/ La fabrique des Lutins Il était une fois tout au nord du monde, un village caché que seuls les flocons connaissent. On l'appelait la fabrique des loupins. C'était là... Les petits habitants aux oreilles pointues s'agitent. J'aurais dû préparer les cadeaux de tous les enfants de la terre. Dans ce village, chaque lutin avait une spécialité. Lutin Brico fabriquait les jouets en bois, avec un sourire si grand qu'il en perdait souvent ses clous. Lutin Ficelle en qui valait le cadeau. Mais comme il s'en mêlait toujours, il finissait ficelé dans ses propres rubans. Et Lutin Étoile, la plus rêveuse, testait les jouets avant de les envoyer, en riant si fort que toute la solec résonnait de sa joie. Ce soir-là, la neige tombait grue et le vent hurlait autour des toits en pain d'épices. Mais à l'intérieur de la fabrique, tout brillait de lumière. Les marteaux frappaient, les pinceaux peignaient, les rires éclataient. Chaque lutin courait dans tous les sens car la nuit de Noël approchait. Et il restait tant qu'à faire. « Vite, vite ! » cria Lutin Bricois en tapant du pied. « La grande tournée commence demain. » ajouta Lutin Ficelle en trébuchant dans un rouleau de papier doré. Mais soudain, un cri riant. Lutin Étoile venait découvrir une longue liste tombée de la poche du Père Noël. C'était la liste des enfants. Celles qui disaient qu'ils avaient été sages et qu'ils avaient besoin d'un cadeau particulier. « Oh non ! » s'exclama Étoile. « La liste est incomplète. » « En bas, des noms manquent. » « Et si on oubliait des enfants cette année ? » Le silence tomba dans la fabrique. Impossible, Noël ne pouvait pas commencer sans que chaque enfant, sage ou moins sage, reçoive un signe de lumière. Alors les lutins prirent une décision. Ils allaient partir eux-mêmes cette nuit-là pour compléter la liste. Bricois monta sur son traîneau de fortune. Il tissait le prix des bobines de ruban comme provision. Et Étoile, les yeux brillants, brandit une lanterne magique. En un éclair, les trois amis filèrent à travers la tempête. La neige les aveuglait, le vent les secouait. Mais leur courras était plus fort. Ils descendirent dans les villages endormis, glissèrent sur les toits et écoutèrent les rêves des enfants. Chaque fois qu'un enfant rêvait de quelque chose, la lanterne d'Étoile brillait. Un train en bois pour Julien, une poupée pour Aïcha, un livre plein d'images pour Hugo. Les lutins notaient tout avec soin, leurs petites plumes gelant presque sur le papier. Mais quand ils crurent avoir fini, ils entendirent un bruit étrange. Au bord du village, une petite maison était plongée dans l'obscurité. Pas de lumière, pas de chant, pas d'odeur de fête. À l'intérieur, un enfant dormait seul, sans sapin, sans bougie, sans sourire. Il n'avait écrit aucune lettre. Personne ne semblait se souvenir de lui. Les trois lutins se regardèrent. Cet enfant doit avoir le plus beau des cadeaux. Tibricot en serrant son marteau. Le plus coloré, le plus brillant, le plus magique. Ajoute à ficelle déjà couvert de rubans. Et surtout, le plus rempli d'amour, murmura Étoile en posant sa lanterne près du lit. Alors ils travaillaient toute la nuit dans cette petite maison silencieuse. Bricot fabriqua un jouet unique. Ficelle l'emballa avec des rubans étincellants. Étoile y déposa un peu de poussière d'étoile. Au matin, quand l'enfant ouvrit les yeux, il découvrit son cadeau. Et pour la première fois, il sourit. Les lutins repartirent en courant, car le Père Noël les attendait déjà avec son grand traîneau. Ils lui donnèrent la liste complétée, chaque nom écrit, chaque rêve noté. Le Père Noël posa sa main sur leur tête et dit, en riant de sa grosse voix. « Grâce à vous, mes petits amis, aucun enfant ne sera oublié cette année. » Et quand minuit sonna, les cloches résonnaient dans tous les villages du monde. Le traîneau s'envola, les rennes filèrent dans le ciel. Et les trois lutins, épuisés mais heureux, regardèrent les étoiles en se tenant par la main. On raconte que depuis ce soir-là, si tu tends bien l'oreille le 24 décembre, tu peux entendre de petits rires qui se mêlent au tout teintement des grelots. Ce sont Brico, Ficelle et Étoile, les lutins qui ont juré que jamais, jamais, un enfant ne serait oublié à Noël. Divers & Radio Solidarité no noël,conte,lutin 00:05:00 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... La fabrique des Lutins Divers & Radio Solidarité Il était une fois tout au nord du monde, un village caché que seuls les flocons connaissent. On l'appelait la fabrique des loupins. C'était là... Les petits habitants aux oreilles pointues s'agitent. J'aurais dû préparer les cadeaux de tous les enfants de la terre. Dans ce village, chaque lutin avait une spécialité. Lutin Brico fabriquait les jouets en bois, avec un sourire si grand qu'il en perdait souvent ses clous. Lutin Ficelle en qui valait le cadeau. Mais comme il s'en mêlait toujours, il finissait ficelé dans ses propres rubans. Et Lutin Étoile, la plus rêveuse, testait les jouets avant de les envoyer, en riant si fort que toute la solec résonnait de sa joie. Ce soir-là, la neige tombait grue et le vent hurlait autour des toits en pain d'épices. Mais à l'intérieur de la fabrique, tout brillait de lumière. Les marteaux frappaient, les pinceaux peignaient, les rires éclataient. Chaque lutin courait dans tous les sens car la nuit de Noël approchait. Et il restait tant qu'à faire. « Vite, vite ! » cria Lutin Bricois en tapant du pied. « La grande tournée commence demain. » ajouta Lutin Ficelle en trébuchant dans un rouleau de papier doré. Mais soudain, un cri riant. Lutin Étoile venait découvrir une longue liste tombée de la poche du Père Noël. C'était la liste des enfants. Celles qui disaient qu'ils avaient été sages et qu'ils avaient besoin d'un cadeau particulier. « Oh non ! » s'exclama Étoile. « La liste est incomplète. » « En bas, des noms manquent. » « Et si on oubliait des enfants cette année ? » Le silence tomba dans la fabrique. Impossible, Noël ne pouvait pas commencer sans que chaque enfant, sage ou moins sage, reçoive un signe de lumière. Alors les lutins prirent une décision. Ils allaient partir eux-mêmes cette nuit-là pour compléter la liste. Bricois monta sur son traîneau de fortune. Il tissait le prix des bobines de ruban comme provision. Et Étoile, les yeux brillants, brandit une lanterne magique. En un éclair, les trois amis filèrent à travers la tempête. La neige les aveuglait, le vent les secouait. Mais leur courras était plus fort. Ils descendirent dans les villages endormis, glissèrent sur les toits et écoutèrent les rêves des enfants. Chaque fois qu'un enfant rêvait de quelque chose, la lanterne d'Étoile brillait. Un train en bois pour Julien, une poupée pour Aïcha, un livre plein d'images pour Hugo. Les lutins notaient tout avec soin, leurs petites plumes gelant presque sur le papier. Mais quand ils crurent avoir fini, ils entendirent un bruit étrange. Au bord du village, une petite maison était plongée dans l'obscurité. Pas de lumière, pas de chant, pas d'odeur de fête. À l'intérieur, un enfant dormait seul, sans sapin, sans bougie, sans sourire. Il n'avait écrit aucune lettre. Personne ne semblait se souvenir de lui. Les trois lutins se regardèrent. Cet enfant doit avoir le plus beau des cadeaux. Tibricot en serrant son marteau. Le plus coloré, le plus brillant, le plus magique. Ajoute à ficelle déjà couvert de rubans. Et surtout, le plus rempli d'amour, murmura Étoile en posant sa lanterne près du lit. Alors ils travaillaient toute la nuit dans cette petite maison silencieuse. Bricot fabriqua un jouet unique. Ficelle l'emballa avec des rubans étincellants. Étoile y déposa un peu de poussière d'étoile. Au matin, quand l'enfant ouvrit les yeux, il découvrit son cadeau. Et pour la première fois, il sourit. Les lutins repartirent en courant, car le Père Noël les attendait déjà avec son grand traîneau. Ils lui donnèrent la liste complétée, chaque nom écrit, chaque rêve noté. Le Père Noël posa sa main sur leur tête et dit, en riant de sa grosse voix. « Grâce à vous, mes petits amis, aucun enfant ne sera oublié cette année. » Et quand minuit sonna, les cloches résonnaient dans tous les villages du monde. Le traîneau s'envola, les rennes filèrent dans le ciel. Et les trois lutins, épuisés mais heureux, regardèrent les étoiles en se tenant par la main. On raconte que depuis ce soir-là, si tu tends bien l'oreille le 24 décembre, tu peux entendre de petits rires qui se mêlent au tout teintement des grelots. Ce sont Brico, Ficelle et Étoile, les lutins qui ont juré que jamais, jamais, un enfant ne serait oublié à Noël. no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 44c0caf76f1be8074e1a0017c4b051aece142b89 Mon, 22 Dec 2025 13:39:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28143/la-pluie-la-clairiere-et-nous/ La pluie, la clairière et nous Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent Divers & Radio Solidarité no 00:01:53 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... La pluie, la clairière et nous Divers & Radio Solidarité Un poème du programme de nuit de Radio Solidarité. Écrit par Laurent no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés bdcb94db52999d7410b6fcec855695f437bd29b0 personne n'osait raconter à voix haute.
On disait qu'à Noël, lorsque la grande cloche de l'église sonnait minuit, un miracle
pouvait se produire, mais ce miracle avait un prix.
Ce soir-là, la neige tombait en silence, étouffant les pas et les voix, les maisons
luisaient de bougies, les enfants riaient autour des cheminées et les cloches s'apprêtaient
à sonner la messe de minuit.
Tous s'y rendaient, sauf un petit garçon.
Il s'appelait Hélois, orphelin, il vivait à la lisière du village, dans une cabane
sombre.
Personne ne l'invitait à partager le repas, personne ne lui offrait de cadeaux.
Il observait les lunières depuis la fenêtre, ses mains glacées serrées contre son cœur.
Mais cette nuit de Noël, il décida de sortir.
Il voulait voir, au moins une fois, la cloche de minuit.
La neige lui mordait les pieds nus, le vent lui arrachait le souffle, il traversa les
ruelles désertes, éclairé par des lanternes vacillantes, et lorsqu'il arriva devant l'église,
il s'arrêta.
La grande porte était close, mais la lumière filtrait par les vitraux, des chants montaient
doux et puissants.
Hélois s'approcha, posa sa main sur la pierre froide, et murmura.
« J'aimerais tant entrer ». Alors, derrière lui, il entendit une voix.
« Douce, presque un murmure ».
« Tu peux ».
Il se retourna.
Personne.
Seulement une silhouette dans la neige, fine, vêtue d'un manteau blanc, ses yeux brillaient
comme deux étoiles.
La silhouette lui tendit la main.
« Viens, suis-moi ».
Sans comprendre pourquoi, Hélois obéit.
La porte de l'église s'ouvrit toute seule, et ils pénétrèrent dans la nef, mais l'intérieur
n'était pas celui qu'ils connaissaient.
Les bancs étaient vides, les bougies éteintes.
Seule la cloche résonnait au-dessus de leur tête, suspendue dans l'ombre de la charpente.
Chaque vibration faisait trembler le sol.
Hélois l'éva les yeux, fasciné.
La cloche brillait d'un éclat d'or, comme si elle était vivante.
La silhouette murmura.
« À minuit, elle choisira.
Un vœu exaucé, en échange d'une âme. »
Le cœur d'Hélois s'emballa.
Il n'avait qu'un vœu, ne plus être seul.
Mais il comprit le prix.
Il se demandait.
Il devrait payer.
Les coups commencèrent.
Un, deux, trois.
Chaque battement vibrait dans ses os.
À dix, ses genoux fléchirent.
À onze, ses yeux se remplirent de larmes.
Puis vint le douzième.
La cloche s'illumina.
Sa lumière se répandit dans toute l'église,
révélant des centaines de silhouettes assises sur les bancs.
Ce n'étaient pas les villageois, mais des spectres.
Hommes, femmes, enfants, tous vêtus d'habits anciens.
Ils fixaient Hélois en silence.
Leurs yeux vides attendaient.
Alors la cloche parla.
Sa voix était grave, résonante.
« Que désires-tu, enfant ? »
Hélois sentit sa gorge se serrer.
Ses mains tremblaient.
« Il aurait pu fuir.
Mais son vœu brûlait trop fort, il cria.
Je veux une famille.
Je veux ne plus être seule. »
Un silence tomba.
Puis les spectres se levèrent.
Un à un, ils s'approchèrent, leurs pas glissant sur le sol.
Ils entourèrent Hélois,
leurs mains glacées fleurant ses épaules, ses joues, ses bras.
Et pour la première fois,
il ne sentit plus le froid.
« La cloche résonna une dernière fois.
Ton vœu est exaucé. »
Depuis ce jour,
Hélois n'a plus jamais été vu au village.
Certains disent qu'il a trouvé une famille
quelque part loin d'ici.
Mais d'autres jurent que chaque Noël à minuit,
si tu oses entrer seul dans l'église,
tu le vois,
assis sur un banc,
entouré de silhouettes blanches,
souriant, enfin.
« Mais ses yeux brillent comme de braise.
Ils ne te quittent pas du regard. »
Alors,
les anciens répètent encore,
« Quitte-toi de la cloche de minuit,
car chaque vœu a un prix,
et chaque prix est une âme. »]]> personne n'osait raconter à voix haute.
On disait qu'à Noël, lorsque la grande cloche de l'église sonnait minuit, un miracle
pouvait se produire, mais ce miracle avait un prix.
Ce soir-là, la neige tombait en silence, étouffant les pas et les voix, les maisons
luisaient de bougies, les enfants riaient autour des cheminées et les cloches s'apprêtaient
à sonner la messe de minuit.
Tous s'y rendaient, sauf un petit garçon.
Il s'appelait Hélois, orphelin, il vivait à la lisière du village, dans une cabane
sombre.
Personne ne l'invitait à partager le repas, personne ne lui offrait de cadeaux.
Il observait les lunières depuis la fenêtre, ses mains glacées serrées contre son cœur.
Mais cette nuit de Noël, il décida de sortir.
Il voulait voir, au moins une fois, la cloche de minuit.
La neige lui mordait les pieds nus, le vent lui arrachait le souffle, il traversa les
ruelles désertes, éclairé par des lanternes vacillantes, et lorsqu'il arriva devant l'église,
il s'arrêta.
La grande porte était close, mais la lumière filtrait par les vitraux, des chants montaient
doux et puissants.
Hélois s'approcha, posa sa main sur la pierre froide, et murmura.
« J'aimerais tant entrer ». Alors, derrière lui, il entendit une voix.
« Douce, presque un murmure ».
« Tu peux ».
Il se retourna.
Personne.
Seulement une silhouette dans la neige, fine, vêtue d'un manteau blanc, ses yeux brillaient
comme deux étoiles.
La silhouette lui tendit la main.
« Viens, suis-moi ».
Sans comprendre pourquoi, Hélois obéit.
La porte de l'église s'ouvrit toute seule, et ils pénétrèrent dans la nef, mais l'intérieur
n'était pas celui qu'ils connaissaient.
Les bancs étaient vides, les bougies éteintes.
Seule la cloche résonnait au-dessus de leur tête, suspendue dans l'ombre de la charpente.
Chaque vibration faisait trembler le sol.
Hélois l'éva les yeux, fasciné.
La cloche brillait d'un éclat d'or, comme si elle était vivante.
La silhouette murmura.
« À minuit, elle choisira.
Un vœu exaucé, en échange d'une âme. »
Le cœur d'Hélois s'emballa.
Il n'avait qu'un vœu, ne plus être seul.
Mais il comprit le prix.
Il se demandait.
Il devrait payer.
Les coups commencèrent.
Un, deux, trois.
Chaque battement vibrait dans ses os.
À dix, ses genoux fléchirent.
À onze, ses yeux se remplirent de larmes.
Puis vint le douzième.
La cloche s'illumina.
Sa lumière se répandit dans toute l'église,
révélant des centaines de silhouettes assises sur les bancs.
Ce n'étaient pas les villageois, mais des spectres.
Hommes, femmes, enfants, tous vêtus d'habits anciens.
Ils fixaient Hélois en silence.
Leurs yeux vides attendaient.
Alors la cloche parla.
Sa voix était grave, résonante.
« Que désires-tu, enfant ? »
Hélois sentit sa gorge se serrer.
Ses mains tremblaient.
« Il aurait pu fuir.
Mais son vœu brûlait trop fort, il cria.
Je veux une famille.
Je veux ne plus être seule. »
Un silence tomba.
Puis les spectres se levèrent.
Un à un, ils s'approchèrent, leurs pas glissant sur le sol.
Ils entourèrent Hélois,
leurs mains glacées fleurant ses épaules, ses joues, ses bras.
Et pour la première fois,
il ne sentit plus le froid.
« La cloche résonna une dernière fois.
Ton vœu est exaucé. »
Depuis ce jour,
Hélois n'a plus jamais été vu au village.
Certains disent qu'il a trouvé une famille
quelque part loin d'ici.
Mais d'autres jurent que chaque Noël à minuit,
si tu oses entrer seul dans l'église,
tu le vois,
assis sur un banc,
entouré de silhouettes blanches,
souriant, enfin.
« Mais ses yeux brillent comme de braise.
Ils ne te quittent pas du regard. »
Alors,
les anciens répètent encore,
« Quitte-toi de la cloche de minuit,
car chaque vœu a un prix,
et chaque prix est une âme. »]]> Sat, 20 Dec 2025 19:01:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28693/la-cloche-de-minuit/ La cloche de minuit Il était une fois dans un petit village enneigé, une légende que tous connaissaient mais que personne n'osait raconter à voix haute. On disait qu'à Noël, lorsque la grande cloche de l'église sonnait minuit, un miracle pouvait se produire, mais ce miracle avait un prix. Ce soir-là, la neige tombait en silence, étouffant les pas et les voix, les maisons luisaient de bougies, les enfants riaient autour des cheminées et les cloches s'apprêtaient à sonner la messe de minuit. Tous s'y rendaient, sauf un petit garçon. Il s'appelait Hélois, orphelin, il vivait à la lisière du village, dans une cabane sombre. Personne ne l'invitait à partager le repas, personne ne lui offrait de cadeaux. Il observait les lunières depuis la fenêtre, ses mains glacées serrées contre son cœur. Mais cette nuit de Noël, il décida de sortir. Il voulait voir, au moins une fois, la cloche de minuit. La neige lui mordait les pieds nus, le vent lui arrachait le souffle, il traversa les ruelles désertes, éclairé par des lanternes vacillantes, et lorsqu'il arriva devant l'église, il s'arrêta. La grande porte était close, mais la lumière filtrait par les vitraux, des chants montaient doux et puissants. Hélois s'approcha, posa sa main sur la pierre froide, et murmura. « J'aimerais tant entrer ». Alors, derrière lui, il entendit une voix. « Douce, presque un murmure ». « Tu peux ». Il se retourna. Personne. Seulement une silhouette dans la neige, fine, vêtue d'un manteau blanc, ses yeux brillaient comme deux étoiles. La silhouette lui tendit la main. « Viens, suis-moi ». Sans comprendre pourquoi, Hélois obéit. La porte de l'église s'ouvrit toute seule, et ils pénétrèrent dans la nef, mais l'intérieur n'était pas celui qu'ils connaissaient. Les bancs étaient vides, les bougies éteintes. Seule la cloche résonnait au-dessus de leur tête, suspendue dans l'ombre de la charpente. Chaque vibration faisait trembler le sol. Hélois l'éva les yeux, fasciné. La cloche brillait d'un éclat d'or, comme si elle était vivante. La silhouette murmura. « À minuit, elle choisira. Un vœu exaucé, en échange d'une âme. » Le cœur d'Hélois s'emballa. Il n'avait qu'un vœu, ne plus être seul. Mais il comprit le prix. Il se demandait. Il devrait payer. Les coups commencèrent. Un, deux, trois. Chaque battement vibrait dans ses os. À dix, ses genoux fléchirent. À onze, ses yeux se remplirent de larmes. Puis vint le douzième. La cloche s'illumina. Sa lumière se répandit dans toute l'église, révélant des centaines de silhouettes assises sur les bancs. Ce n'étaient pas les villageois, mais des spectres. Hommes, femmes, enfants, tous vêtus d'habits anciens. Ils fixaient Hélois en silence. Leurs yeux vides attendaient. Alors la cloche parla. Sa voix était grave, résonante. « Que désires-tu, enfant ? » Hélois sentit sa gorge se serrer. Ses mains tremblaient. « Il aurait pu fuir. Mais son vœu brûlait trop fort, il cria. Je veux une famille. Je veux ne plus être seule. » Un silence tomba. Puis les spectres se levèrent. Un à un, ils s'approchèrent, leurs pas glissant sur le sol. Ils entourèrent Hélois, leurs mains glacées fleurant ses épaules, ses joues, ses bras. Et pour la première fois, il ne sentit plus le froid. « La cloche résonna une dernière fois. Ton vœu est exaucé. » Depuis ce jour, Hélois n'a plus jamais été vu au village. Certains disent qu'il a trouvé une famille quelque part loin d'ici. Mais d'autres jurent que chaque Noël à minuit, si tu oses entrer seul dans l'église, tu le vois, assis sur un banc, entouré de silhouettes blanches, souriant, enfin. « Mais ses yeux brillent comme de braise. Ils ne te quittent pas du regard. » Alors, les anciens répètent encore, « Quitte-toi de la cloche de minuit, car chaque vœu a un prix, et chaque prix est une âme. » Divers & Radio Solidarité no 00:06:10 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... La cloche de minuit Divers & Radio Solidarité Il était une fois dans un petit village enneigé, une légende que tous connaissaient mais que personne n'osait raconter à voix haute. On disait qu'à Noël, lorsque la grande cloche de l'église sonnait minuit, un miracle pouvait se produire, mais ce miracle avait un prix. Ce soir-là, la neige tombait en silence, étouffant les pas et les voix, les maisons luisaient de bougies, les enfants riaient autour des cheminées et les cloches s'apprêtaient à sonner la messe de minuit. Tous s'y rendaient, sauf un petit garçon. Il s'appelait Hélois, orphelin, il vivait à la lisière du village, dans une cabane sombre. Personne ne l'invitait à partager le repas, personne ne lui offrait de cadeaux. Il observait les lunières depuis la fenêtre, ses mains glacées serrées contre son cœur. Mais cette nuit de Noël, il décida de sortir. Il voulait voir, au moins une fois, la cloche de minuit. La neige lui mordait les pieds nus, le vent lui arrachait le souffle, il traversa les ruelles désertes, éclairé par des lanternes vacillantes, et lorsqu'il arriva devant l'église, il s'arrêta. La grande porte était close, mais la lumière filtrait par les vitraux, des chants montaient doux et puissants. Hélois s'approcha, posa sa main sur la pierre froide, et murmura. « J'aimerais tant entrer ». Alors, derrière lui, il entendit une voix. « Douce, presque un murmure ». « Tu peux ». Il se retourna. Personne. Seulement une silhouette dans la neige, fine, vêtue d'un manteau blanc, ses yeux brillaient comme deux étoiles. La silhouette lui tendit la main. « Viens, suis-moi ». Sans comprendre pourquoi, Hélois obéit. La porte de l'église s'ouvrit toute seule, et ils pénétrèrent dans la nef, mais l'intérieur n'était pas celui qu'ils connaissaient. Les bancs étaient vides, les bougies éteintes. Seule la cloche résonnait au-dessus de leur tête, suspendue dans l'ombre de la charpente. Chaque vibration faisait trembler le sol. Hélois l'éva les yeux, fasciné. La cloche brillait d'un éclat d'or, comme si elle était vivante. La silhouette murmura. « À minuit, elle choisira. Un vœu exaucé, en échange d'une âme. » Le cœur d'Hélois s'emballa. Il n'avait qu'un vœu, ne plus être seul. Mais il comprit le prix. Il se demandait. Il devrait payer. Les coups commencèrent. Un, deux, trois. Chaque battement vibrait dans ses os. À dix, ses genoux fléchirent. À onze, ses yeux se remplirent de larmes. Puis vint le douzième. La cloche s'illumina. Sa lumière se répandit dans toute l'église, révélant des centaines de silhouettes assises sur les bancs. Ce n'étaient pas les villageois, mais des spectres. Hommes, femmes, enfants, tous vêtus d'habits anciens. Ils fixaient Hélois en silence. Leurs yeux vides attendaient. Alors la cloche parla. Sa voix était grave, résonante. « Que désires-tu, enfant ? » Hélois sentit sa gorge se serrer. Ses mains tremblaient. « Il aurait pu fuir. Mais son vœu brûlait trop fort, il cria. Je veux une famille. Je veux ne plus être seule. » Un silence tomba. Puis les spectres se levèrent. Un à un, ils s'approchèrent, leurs pas glissant sur le sol. Ils entourèrent Hélois, leurs mains glacées fleurant ses épaules, ses joues, ses bras. Et pour la première fois, il ne sentit plus le froid. « La cloche résonna une dernière fois. Ton vœu est exaucé. » Depuis ce jour, Hélois n'a plus jamais été vu au village. Certains disent qu'il a trouvé une famille quelque part loin d'ici. Mais d'autres jurent que chaque Noël à minuit, si tu oses entrer seul dans l'église, tu le vois, assis sur un banc, entouré de silhouettes blanches, souriant, enfin. « Mais ses yeux brillent comme de braise. Ils ne te quittent pas du regard. » Alors, les anciens répètent encore, « Quitte-toi de la cloche de minuit, car chaque vœu a un prix, et chaque prix est une âme. » no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 0e5a42ff0dd0f7824f561b6f06aef845df7ee171 d'une rue étroite.
La vitrine, embuie par le froid, laissait entrevoir des jouets oubliés du temps, des
poupées sans yeux, des trains rouillés, des ours sans peluches, et tout au fond,
sur la dernière étagère, reposait un petit cheval en bois.
Son corps était fendu, sa peinture rouge avait perdu son éclat, et une de ses roues
ne tournait plus.
Pourtant, malgré les années, il semblait garder dans ses yeux peints une petite étincelle
de vie.
Chaque matin, le brocanteur, un vieil homme à la barbe blanche, dépoussiérait la vitrine
avec lenteur.
Il murmurait souvent, « Toi, mon vieux compagnon, tu trouveras peut-être encore un cœur à
aimer ». Mais les enfants qui passaient devant la boutique ne s'arrêtaient jamais pour
lui.
Ils préféraient les jouets qui bougent, qui parlent, ceux qu'on voit à la télévision.
Le petit cheval, lui, regardait le monde défiler, rêvant qu'un jour encore, de petites mains
le fassent galoper sur un tapis.
Les semaines passèrent, décembre arriva, et avec lui la magie de Noël.
Les rues s'illuminèrent, les chorales chantaient sur la place, et les familles riaient sous
les guirlandes.
Mais dans la vieille brocante, le silence régnait, seul le tic-tac d'une horloge brisée
accompagnait le vent qui s'infiltrait sous la porte.
Une veille de Noël, alors que la neige tombait en flocons épais, la porte de la boutique
s'ouvrit brusquement.
Un petit garçon entra, tremblant, les joues rouges de froid, ses vêtements étaient humides,
et ses chaussures, trop grandes, glissaient sur le sol.
« Bonjour », murmura-t-il d'une voix timide.
« Bonjour, petit », répondit le brocanteur, « tu cherches quelque chose ? »
« Non, enfin, peut-être, je voulais juste me réchauffer un peu. »
Le vieil homme lui fit signe d'approcher du poêle, l'enfant posa son sac à ses pieds,
un sac de tissu usé, presque vide.
Ses yeux parcoururent la pièce, et soudain ils s'arrêtèrent sur le petit cheval en
bois.
Il s'avança lentement, tendit la main, et le prit délicatement entre ses doigts.
« C'est magnifique », murmura-t-il.
« On dirait qu'il m'attendait. »
Le brocanteur observa la scène, ému.
Il n'avait jamais vu quelqu'un regarder ce jouet avec autant d'amour.
« Tu peux le prendre », dit-il doucement.
« Mais combien il coûte ? »
« Rien, c'est un cadeau. »
L'enfant leva les yeux, surpris.
« Un cadeau ? Pour moi ? »
« Oui, le vieux jouet mérite une nouvelle maison.
Et toi, tu sembles en avoir besoin. »
Le petit garçon serra le cheval contre lui.
Ses yeux s'embuèrent, il murmura presque pour lui-même.
« Je n'ai jamais eu de jouet, moi. »
Le brocanteur sentit son cœur se serrer.
« Comment t'appelles-tu, petit ? »
« Noé, » répondit-il.
« C'est un joli nom, Noé. »
« Tu sais, ce cheval s'appelait Espoir.
Alors maintenant, tu as l'espoir avec toi. »
L'enfant sourit pour la première fois.
Puis il dit doucement.
« Si je le garde, je te promets d'en prendre soin.
Et un jour, quand je serai grand, je reviendrai t'acheter un vrai cadeau. »
Le vieil homme rit doucement.
« Le plus beau des cadeaux, Noé, c'est déjà ton sourire. »
Noé remit son sac sur son dos.
Et s'en alla dans la neige.
Le petit cheval serrait contre son cœur.
Ses pas s'effaçaient lentement sous les flocons.
Cette nuit-là, dans sa petite chambre du foyer,
Noé plaça le cheval sur la table à côté de son lit.
Il lui parla doucement avant de s'endormir.
« Tu sais, Espoir, ce Noël, tu es mon seul ami.
Mais grâce à toi, je crois que tout ira mieux. »
Le lendemain matin, le vieil homme ouvrit sa boutique comme d'habitude.
Sur le comptoir, il trouva un petit mot glissé sous la porte.
« Merci pour Espoir. Je crois que grâce à vous,
j'ai retrouvé un peu de magie, Noé. »
Le brocanteur resta longtemps à lire ces mots.
Puis en relevant la tête, ils crevoirent derrière la vitre.
Un éclat rouge brillait sur la neige,
comme une flamme de vie dans le froid de l'hiver.
Ils comprirent alors que parfois,
les jouets ne sont pas faits pour être vendus,
mais pour redonner le sourire à ceux qui en ont le plus besoin.
Moral, ce n'est pas le prix d'un cadeau qui compte,
mais l'amour et la chaleur qu'il porte dans le cœur de celui qu'il reçoit.
Sous-titrage Société Radio-Canada]]> d'une rue étroite.
La vitrine, embuie par le froid, laissait entrevoir des jouets oubliés du temps, des
poupées sans yeux, des trains rouillés, des ours sans peluches, et tout au fond,
sur la dernière étagère, reposait un petit cheval en bois.
Son corps était fendu, sa peinture rouge avait perdu son éclat, et une de ses roues
ne tournait plus.
Pourtant, malgré les années, il semblait garder dans ses yeux peints une petite étincelle
de vie.
Chaque matin, le brocanteur, un vieil homme à la barbe blanche, dépoussiérait la vitrine
avec lenteur.
Il murmurait souvent, « Toi, mon vieux compagnon, tu trouveras peut-être encore un cœur à
aimer ». Mais les enfants qui passaient devant la boutique ne s'arrêtaient jamais pour
lui.
Ils préféraient les jouets qui bougent, qui parlent, ceux qu'on voit à la télévision.
Le petit cheval, lui, regardait le monde défiler, rêvant qu'un jour encore, de petites mains
le fassent galoper sur un tapis.
Les semaines passèrent, décembre arriva, et avec lui la magie de Noël.
Les rues s'illuminèrent, les chorales chantaient sur la place, et les familles riaient sous
les guirlandes.
Mais dans la vieille brocante, le silence régnait, seul le tic-tac d'une horloge brisée
accompagnait le vent qui s'infiltrait sous la porte.
Une veille de Noël, alors que la neige tombait en flocons épais, la porte de la boutique
s'ouvrit brusquement.
Un petit garçon entra, tremblant, les joues rouges de froid, ses vêtements étaient humides,
et ses chaussures, trop grandes, glissaient sur le sol.
« Bonjour », murmura-t-il d'une voix timide.
« Bonjour, petit », répondit le brocanteur, « tu cherches quelque chose ? »
« Non, enfin, peut-être, je voulais juste me réchauffer un peu. »
Le vieil homme lui fit signe d'approcher du poêle, l'enfant posa son sac à ses pieds,
un sac de tissu usé, presque vide.
Ses yeux parcoururent la pièce, et soudain ils s'arrêtèrent sur le petit cheval en
bois.
Il s'avança lentement, tendit la main, et le prit délicatement entre ses doigts.
« C'est magnifique », murmura-t-il.
« On dirait qu'il m'attendait. »
Le brocanteur observa la scène, ému.
Il n'avait jamais vu quelqu'un regarder ce jouet avec autant d'amour.
« Tu peux le prendre », dit-il doucement.
« Mais combien il coûte ? »
« Rien, c'est un cadeau. »
L'enfant leva les yeux, surpris.
« Un cadeau ? Pour moi ? »
« Oui, le vieux jouet mérite une nouvelle maison.
Et toi, tu sembles en avoir besoin. »
Le petit garçon serra le cheval contre lui.
Ses yeux s'embuèrent, il murmura presque pour lui-même.
« Je n'ai jamais eu de jouet, moi. »
Le brocanteur sentit son cœur se serrer.
« Comment t'appelles-tu, petit ? »
« Noé, » répondit-il.
« C'est un joli nom, Noé. »
« Tu sais, ce cheval s'appelait Espoir.
Alors maintenant, tu as l'espoir avec toi. »
L'enfant sourit pour la première fois.
Puis il dit doucement.
« Si je le garde, je te promets d'en prendre soin.
Et un jour, quand je serai grand, je reviendrai t'acheter un vrai cadeau. »
Le vieil homme rit doucement.
« Le plus beau des cadeaux, Noé, c'est déjà ton sourire. »
Noé remit son sac sur son dos.
Et s'en alla dans la neige.
Le petit cheval serrait contre son cœur.
Ses pas s'effaçaient lentement sous les flocons.
Cette nuit-là, dans sa petite chambre du foyer,
Noé plaça le cheval sur la table à côté de son lit.
Il lui parla doucement avant de s'endormir.
« Tu sais, Espoir, ce Noël, tu es mon seul ami.
Mais grâce à toi, je crois que tout ira mieux. »
Le lendemain matin, le vieil homme ouvrit sa boutique comme d'habitude.
Sur le comptoir, il trouva un petit mot glissé sous la porte.
« Merci pour Espoir. Je crois que grâce à vous,
j'ai retrouvé un peu de magie, Noé. »
Le brocanteur resta longtemps à lire ces mots.
Puis en relevant la tête, ils crevoirent derrière la vitre.
Un éclat rouge brillait sur la neige,
comme une flamme de vie dans le froid de l'hiver.
Ils comprirent alors que parfois,
les jouets ne sont pas faits pour être vendus,
mais pour redonner le sourire à ceux qui en ont le plus besoin.
Moral, ce n'est pas le prix d'un cadeau qui compte,
mais l'amour et la chaleur qu'il porte dans le cœur de celui qu'il reçoit.
Sous-titrage Société Radio-Canada]]> Fri, 19 Dec 2025 17:02:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28694/le-vieux-jouet-et-l-enfant-oublie/ Le Vieux Jouet et l’Enfant Oublié Il était une fois dans une petite ville recouverte de neige, une vieille brocante perdue au bout d'une rue étroite. La vitrine, embuie par le froid, laissait entrevoir des jouets oubliés du temps, des poupées sans yeux, des trains rouillés, des ours sans peluches, et tout au fond, sur la dernière étagère, reposait un petit cheval en bois. Son corps était fendu, sa peinture rouge avait perdu son éclat, et une de ses roues ne tournait plus. Pourtant, malgré les années, il semblait garder dans ses yeux peints une petite étincelle de vie. Chaque matin, le brocanteur, un vieil homme à la barbe blanche, dépoussiérait la vitrine avec lenteur. Il murmurait souvent, « Toi, mon vieux compagnon, tu trouveras peut-être encore un cœur à aimer ». Mais les enfants qui passaient devant la boutique ne s'arrêtaient jamais pour lui. Ils préféraient les jouets qui bougent, qui parlent, ceux qu'on voit à la télévision. Le petit cheval, lui, regardait le monde défiler, rêvant qu'un jour encore, de petites mains le fassent galoper sur un tapis. Les semaines passèrent, décembre arriva, et avec lui la magie de Noël. Les rues s'illuminèrent, les chorales chantaient sur la place, et les familles riaient sous les guirlandes. Mais dans la vieille brocante, le silence régnait, seul le tic-tac d'une horloge brisée accompagnait le vent qui s'infiltrait sous la porte. Une veille de Noël, alors que la neige tombait en flocons épais, la porte de la boutique s'ouvrit brusquement. Un petit garçon entra, tremblant, les joues rouges de froid, ses vêtements étaient humides, et ses chaussures, trop grandes, glissaient sur le sol. « Bonjour », murmura-t-il d'une voix timide. « Bonjour, petit », répondit le brocanteur, « tu cherches quelque chose ? » « Non, enfin, peut-être, je voulais juste me réchauffer un peu. » Le vieil homme lui fit signe d'approcher du poêle, l'enfant posa son sac à ses pieds, un sac de tissu usé, presque vide. Ses yeux parcoururent la pièce, et soudain ils s'arrêtèrent sur le petit cheval en bois. Il s'avança lentement, tendit la main, et le prit délicatement entre ses doigts. « C'est magnifique », murmura-t-il. « On dirait qu'il m'attendait. » Le brocanteur observa la scène, ému. Il n'avait jamais vu quelqu'un regarder ce jouet avec autant d'amour. « Tu peux le prendre », dit-il doucement. « Mais combien il coûte ? » « Rien, c'est un cadeau. » L'enfant leva les yeux, surpris. « Un cadeau ? Pour moi ? » « Oui, le vieux jouet mérite une nouvelle maison. Et toi, tu sembles en avoir besoin. » Le petit garçon serra le cheval contre lui. Ses yeux s'embuèrent, il murmura presque pour lui-même. « Je n'ai jamais eu de jouet, moi. » Le brocanteur sentit son cœur se serrer. « Comment t'appelles-tu, petit ? » « Noé, » répondit-il. « C'est un joli nom, Noé. » « Tu sais, ce cheval s'appelait Espoir. Alors maintenant, tu as l'espoir avec toi. » L'enfant sourit pour la première fois. Puis il dit doucement. « Si je le garde, je te promets d'en prendre soin. Et un jour, quand je serai grand, je reviendrai t'acheter un vrai cadeau. » Le vieil homme rit doucement. « Le plus beau des cadeaux, Noé, c'est déjà ton sourire. » Noé remit son sac sur son dos. Et s'en alla dans la neige. Le petit cheval serrait contre son cœur. Ses pas s'effaçaient lentement sous les flocons. Cette nuit-là, dans sa petite chambre du foyer, Noé plaça le cheval sur la table à côté de son lit. Il lui parla doucement avant de s'endormir. « Tu sais, Espoir, ce Noël, tu es mon seul ami. Mais grâce à toi, je crois que tout ira mieux. » Le lendemain matin, le vieil homme ouvrit sa boutique comme d'habitude. Sur le comptoir, il trouva un petit mot glissé sous la porte. « Merci pour Espoir. Je crois que grâce à vous, j'ai retrouvé un peu de magie, Noé. » Le brocanteur resta longtemps à lire ces mots. Puis en relevant la tête, ils crevoirent derrière la vitre. Un éclat rouge brillait sur la neige, comme une flamme de vie dans le froid de l'hiver. Ils comprirent alors que parfois, les jouets ne sont pas faits pour être vendus, mais pour redonner le sourire à ceux qui en ont le plus besoin. Moral, ce n'est pas le prix d'un cadeau qui compte, mais l'amour et la chaleur qu'il porte dans le cœur de celui qu'il reçoit. Sous-titrage Société Radio-Canada Divers & Radio Solidarité no 00:05:33 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Le Vieux Jouet et l’Enfant Oublié Divers & Radio Solidarité Il était une fois dans une petite ville recouverte de neige, une vieille brocante perdue au bout d'une rue étroite. La vitrine, embuie par le froid, laissait entrevoir des jouets oubliés du temps, des poupées sans yeux, des trains rouillés, des ours sans peluches, et tout au fond, sur la dernière étagère, reposait un petit cheval en bois. Son corps était fendu, sa peinture rouge avait perdu son éclat, et une de ses roues ne tournait plus. Pourtant, malgré les années, il semblait garder dans ses yeux peints une petite étincelle de vie. Chaque matin, le brocanteur, un vieil homme à la barbe blanche, dépoussiérait la vitrine avec lenteur. Il murmurait souvent, « Toi, mon vieux compagnon, tu trouveras peut-être encore un cœur à aimer ». Mais les enfants qui passaient devant la boutique ne s'arrêtaient jamais pour lui. Ils préféraient les jouets qui bougent, qui parlent, ceux qu'on voit à la télévision. Le petit cheval, lui, regardait le monde défiler, rêvant qu'un jour encore, de petites mains le fassent galoper sur un tapis. Les semaines passèrent, décembre arriva, et avec lui la magie de Noël. Les rues s'illuminèrent, les chorales chantaient sur la place, et les familles riaient sous les guirlandes. Mais dans la vieille brocante, le silence régnait, seul le tic-tac d'une horloge brisée accompagnait le vent qui s'infiltrait sous la porte. Une veille de Noël, alors que la neige tombait en flocons épais, la porte de la boutique s'ouvrit brusquement. Un petit garçon entra, tremblant, les joues rouges de froid, ses vêtements étaient humides, et ses chaussures, trop grandes, glissaient sur le sol. « Bonjour », murmura-t-il d'une voix timide. « Bonjour, petit », répondit le brocanteur, « tu cherches quelque chose ? » « Non, enfin, peut-être, je voulais juste me réchauffer un peu. » Le vieil homme lui fit signe d'approcher du poêle, l'enfant posa son sac à ses pieds, un sac de tissu usé, presque vide. Ses yeux parcoururent la pièce, et soudain ils s'arrêtèrent sur le petit cheval en bois. Il s'avança lentement, tendit la main, et le prit délicatement entre ses doigts. « C'est magnifique », murmura-t-il. « On dirait qu'il m'attendait. » Le brocanteur observa la scène, ému. Il n'avait jamais vu quelqu'un regarder ce jouet avec autant d'amour. « Tu peux le prendre », dit-il doucement. « Mais combien il coûte ? » « Rien, c'est un cadeau. » L'enfant leva les yeux, surpris. « Un cadeau ? Pour moi ? » « Oui, le vieux jouet mérite une nouvelle maison. Et toi, tu sembles en avoir besoin. » Le petit garçon serra le cheval contre lui. Ses yeux s'embuèrent, il murmura presque pour lui-même. « Je n'ai jamais eu de jouet, moi. » Le brocanteur sentit son cœur se serrer. « Comment t'appelles-tu, petit ? » « Noé, » répondit-il. « C'est un joli nom, Noé. » « Tu sais, ce cheval s'appelait Espoir. Alors maintenant, tu as l'espoir avec toi. » L'enfant sourit pour la première fois. Puis il dit doucement. « Si je le garde, je te promets d'en prendre soin. Et un jour, quand je serai grand, je reviendrai t'acheter un vrai cadeau. » Le vieil homme rit doucement. « Le plus beau des cadeaux, Noé, c'est déjà ton sourire. » Noé remit son sac sur son dos. Et s'en alla dans la neige. Le petit cheval serrait contre son cœur. Ses pas s'effaçaient lentement sous les flocons. Cette nuit-là, dans sa petite chambre du foyer, Noé plaça le cheval sur la table à côté de son lit. Il lui parla doucement avant de s'endormir. « Tu sais, Espoir, ce Noël, tu es mon seul ami. Mais grâce à toi, je crois que tout ira mieux. » Le lendemain matin, le vieil homme ouvrit sa boutique comme d'habitude. Sur le comptoir, il trouva un petit mot glissé sous la porte. « Merci pour Espoir. Je crois que grâce à vous, j'ai retrouvé un peu de magie, Noé. » Le brocanteur resta longtemps à lire ces mots. Puis en relevant la tête, ils crevoirent derrière la vitre. Un éclat rouge brillait sur la neige, comme une flamme de vie dans le froid de l'hiver. Ils comprirent alors que parfois, les jouets ne sont pas faits pour être vendus, mais pour redonner le sourire à ceux qui en ont le plus besoin. Moral, ce n'est pas le prix d'un cadeau qui compte, mais l'amour et la chaleur qu'il porte dans le cœur de celui qu'il reçoit. Sous-titrage Société Radio-Canada no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 35482c3a99159ae18f06a426c39b8d9064e588fd De coton, les arbres pliaient sous le poids de la neige,
et le vent, en soufflant, faisait chanter les branches gelées.
Dans ce décor d'argent et de givre, un petit renard avançait, le ventre vide.
Sa fourrure, autrefois flamboyante, était ternie par le froid.
Il marchait depuis des jours, cherchant de quoi survivre,
une trace, une odeur, une chance.
Mais la forêt semblait figée, pas un oiseau, pas un lapin,
rien sinon la faim qui lui brûlait le ventre.
Alors qu'il approchait du village, le renard aperçut une lumière chaude à travers les arbres,
une petite maison fumante, paisible.
Et sur le rebord d'une fenêtre posée à refroidir sous la lune, un festin,
une dinde dorée, fumante, brillante, entourée d'herbes et de fruits secs.
Le renard s'approcha à pas de velours, son cœur battait vite.
Partagé entre la peur et la faim, personne ne semblait là.
Le vent portait juste une odeur irrésistible, alors d'un bond.
Il attrapa la dinde et fila dans la neige.
Il courut, courut jusqu'à l'orée de la forêt, puis s'arrêta à l'étang
et déposa sa prise entre ses pattes.
Enfin, il allait pouvoir manger.
Mais au moment d'y goûter, une petite voix perça le silence.
« Maman, la dinde, elle est partie. »
Le renard se figea, la voix venait de la maison.
Il tendit l'oreille.
« Oui, mon ange », répondit une femme d'une voix triste.
Le vent l'a sans doute fait tomber, ou un animal l'a prise.
C'était pour le repas de Noël, demanda l'enfant.
« Oui, mon cœur, mais ne t'inquiète pas, on fera quand même la fête. »
Le renard sentit quelque chose se serrer en lui.
Cette petite voix tremblante, c'était celle d'un enfant malade,
alité, dont la fenêtre donnait sur la neige.
Il baissa les yeux vers la dinde, et soudain, elle ne lui parut plus si appétissante.
Il regarda autour de lui la forêt immense, glacée,
et au loin cette maison où quelqu'un allait passer Noël sans repas.
Alors, lentement, le renard reprit la dinde dans sa gueule,
et fit demi-tour.
La lune éclairait son chemin, et le vent semblait plus doux.
Arrivé près de la maison, il déposa la dinde aux pieds de la porte,
puis recula discrètement.
Il entendit la porte s'ouvrir, un cri de surprise,
puis des rires, des larmes de joie.
« Regarde, maman, la dinde est revenue.
Oh, mon Dieu, quelqu'un l'a retrouvée. »
Le renard observa la scène depuis la haie, le museau posé sur la neige.
Il vit la lumière revenir dans la maison, et entendit des chants, des rires,
et un violon qui jouait doucement près du feu.
Il ferma les yeux, le froid piquait ses pattes,
mais son cœur, lui, était chaud.
Cette nuit-là, il ne mangea pas,
mais il se sentit plus riche que jamais.
Le lendemain matin, quand la mère et l'enfant ouvrirent leur volet,
ils découvrirent devant la porte un petit tas de plumes rousseformant un cercle,
comme un remerciement silencieux.
Et là, sur le seuil, ils laissèrent chaque hiver une assiette remplie
au cas où le renard reviendrait.
Mais il ne revient jamais.
Peut-être qu'il s'était endormi pour de bon,
ou peut-être qu'il était devenu une étoile,
celle qui brille un peu plus fort au-dessus de la forêt blanche.
Le vrai cadeau, c'est de donner quand on n'a presque rien.
Sous-titrage Société Radio-Canada]]> De coton, les arbres pliaient sous le poids de la neige,
et le vent, en soufflant, faisait chanter les branches gelées.
Dans ce décor d'argent et de givre, un petit renard avançait, le ventre vide.
Sa fourrure, autrefois flamboyante, était ternie par le froid.
Il marchait depuis des jours, cherchant de quoi survivre,
une trace, une odeur, une chance.
Mais la forêt semblait figée, pas un oiseau, pas un lapin,
rien sinon la faim qui lui brûlait le ventre.
Alors qu'il approchait du village, le renard aperçut une lumière chaude à travers les arbres,
une petite maison fumante, paisible.
Et sur le rebord d'une fenêtre posée à refroidir sous la lune, un festin,
une dinde dorée, fumante, brillante, entourée d'herbes et de fruits secs.
Le renard s'approcha à pas de velours, son cœur battait vite.
Partagé entre la peur et la faim, personne ne semblait là.
Le vent portait juste une odeur irrésistible, alors d'un bond.
Il attrapa la dinde et fila dans la neige.
Il courut, courut jusqu'à l'orée de la forêt, puis s'arrêta à l'étang
et déposa sa prise entre ses pattes.
Enfin, il allait pouvoir manger.
Mais au moment d'y goûter, une petite voix perça le silence.
« Maman, la dinde, elle est partie. »
Le renard se figea, la voix venait de la maison.
Il tendit l'oreille.
« Oui, mon ange », répondit une femme d'une voix triste.
Le vent l'a sans doute fait tomber, ou un animal l'a prise.
C'était pour le repas de Noël, demanda l'enfant.
« Oui, mon cœur, mais ne t'inquiète pas, on fera quand même la fête. »
Le renard sentit quelque chose se serrer en lui.
Cette petite voix tremblante, c'était celle d'un enfant malade,
alité, dont la fenêtre donnait sur la neige.
Il baissa les yeux vers la dinde, et soudain, elle ne lui parut plus si appétissante.
Il regarda autour de lui la forêt immense, glacée,
et au loin cette maison où quelqu'un allait passer Noël sans repas.
Alors, lentement, le renard reprit la dinde dans sa gueule,
et fit demi-tour.
La lune éclairait son chemin, et le vent semblait plus doux.
Arrivé près de la maison, il déposa la dinde aux pieds de la porte,
puis recula discrètement.
Il entendit la porte s'ouvrir, un cri de surprise,
puis des rires, des larmes de joie.
« Regarde, maman, la dinde est revenue.
Oh, mon Dieu, quelqu'un l'a retrouvée. »
Le renard observa la scène depuis la haie, le museau posé sur la neige.
Il vit la lumière revenir dans la maison, et entendit des chants, des rires,
et un violon qui jouait doucement près du feu.
Il ferma les yeux, le froid piquait ses pattes,
mais son cœur, lui, était chaud.
Cette nuit-là, il ne mangea pas,
mais il se sentit plus riche que jamais.
Le lendemain matin, quand la mère et l'enfant ouvrirent leur volet,
ils découvrirent devant la porte un petit tas de plumes rousseformant un cercle,
comme un remerciement silencieux.
Et là, sur le seuil, ils laissèrent chaque hiver une assiette remplie
au cas où le renard reviendrait.
Mais il ne revient jamais.
Peut-être qu'il s'était endormi pour de bon,
ou peut-être qu'il était devenu une étoile,
celle qui brille un peu plus fort au-dessus de la forêt blanche.
Le vrai cadeau, c'est de donner quand on n'a presque rien.
Sous-titrage Société Radio-Canada]]> Thu, 18 Dec 2025 17:03:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28695/le-renard-de-la-foret-blanche/ Le renard de la forêt blanche Au cœur de la grande forêt blanche, l'hiver avait recouvert le monde d'un silence. De coton, les arbres pliaient sous le poids de la neige, et le vent, en soufflant, faisait chanter les branches gelées. Dans ce décor d'argent et de givre, un petit renard avançait, le ventre vide. Sa fourrure, autrefois flamboyante, était ternie par le froid. Il marchait depuis des jours, cherchant de quoi survivre, une trace, une odeur, une chance. Mais la forêt semblait figée, pas un oiseau, pas un lapin, rien sinon la faim qui lui brûlait le ventre. Alors qu'il approchait du village, le renard aperçut une lumière chaude à travers les arbres, une petite maison fumante, paisible. Et sur le rebord d'une fenêtre posée à refroidir sous la lune, un festin, une dinde dorée, fumante, brillante, entourée d'herbes et de fruits secs. Le renard s'approcha à pas de velours, son cœur battait vite. Partagé entre la peur et la faim, personne ne semblait là. Le vent portait juste une odeur irrésistible, alors d'un bond. Il attrapa la dinde et fila dans la neige. Il courut, courut jusqu'à l'orée de la forêt, puis s'arrêta à l'étang et déposa sa prise entre ses pattes. Enfin, il allait pouvoir manger. Mais au moment d'y goûter, une petite voix perça le silence. « Maman, la dinde, elle est partie. » Le renard se figea, la voix venait de la maison. Il tendit l'oreille. « Oui, mon ange », répondit une femme d'une voix triste. Le vent l'a sans doute fait tomber, ou un animal l'a prise. C'était pour le repas de Noël, demanda l'enfant. « Oui, mon cœur, mais ne t'inquiète pas, on fera quand même la fête. » Le renard sentit quelque chose se serrer en lui. Cette petite voix tremblante, c'était celle d'un enfant malade, alité, dont la fenêtre donnait sur la neige. Il baissa les yeux vers la dinde, et soudain, elle ne lui parut plus si appétissante. Il regarda autour de lui la forêt immense, glacée, et au loin cette maison où quelqu'un allait passer Noël sans repas. Alors, lentement, le renard reprit la dinde dans sa gueule, et fit demi-tour. La lune éclairait son chemin, et le vent semblait plus doux. Arrivé près de la maison, il déposa la dinde aux pieds de la porte, puis recula discrètement. Il entendit la porte s'ouvrir, un cri de surprise, puis des rires, des larmes de joie. « Regarde, maman, la dinde est revenue. Oh, mon Dieu, quelqu'un l'a retrouvée. » Le renard observa la scène depuis la haie, le museau posé sur la neige. Il vit la lumière revenir dans la maison, et entendit des chants, des rires, et un violon qui jouait doucement près du feu. Il ferma les yeux, le froid piquait ses pattes, mais son cœur, lui, était chaud. Cette nuit-là, il ne mangea pas, mais il se sentit plus riche que jamais. Le lendemain matin, quand la mère et l'enfant ouvrirent leur volet, ils découvrirent devant la porte un petit tas de plumes rousseformant un cercle, comme un remerciement silencieux. Et là, sur le seuil, ils laissèrent chaque hiver une assiette remplie au cas où le renard reviendrait. Mais il ne revient jamais. Peut-être qu'il s'était endormi pour de bon, ou peut-être qu'il était devenu une étoile, celle qui brille un peu plus fort au-dessus de la forêt blanche. Le vrai cadeau, c'est de donner quand on n'a presque rien. Sous-titrage Société Radio-Canada Divers & Radio Solidarité no 00:06:08 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Le renard de la forêt blanche Divers & Radio Solidarité Au cœur de la grande forêt blanche, l'hiver avait recouvert le monde d'un silence. De coton, les arbres pliaient sous le poids de la neige, et le vent, en soufflant, faisait chanter les branches gelées. Dans ce décor d'argent et de givre, un petit renard avançait, le ventre vide. Sa fourrure, autrefois flamboyante, était ternie par le froid. Il marchait depuis des jours, cherchant de quoi survivre, une trace, une odeur, une chance. Mais la forêt semblait figée, pas un oiseau, pas un lapin, rien sinon la faim qui lui brûlait le ventre. Alors qu'il approchait du village, le renard aperçut une lumière chaude à travers les arbres, une petite maison fumante, paisible. Et sur le rebord d'une fenêtre posée à refroidir sous la lune, un festin, une dinde dorée, fumante, brillante, entourée d'herbes et de fruits secs. Le renard s'approcha à pas de velours, son cœur battait vite. Partagé entre la peur et la faim, personne ne semblait là. Le vent portait juste une odeur irrésistible, alors d'un bond. Il attrapa la dinde et fila dans la neige. Il courut, courut jusqu'à l'orée de la forêt, puis s'arrêta à l'étang et déposa sa prise entre ses pattes. Enfin, il allait pouvoir manger. Mais au moment d'y goûter, une petite voix perça le silence. « Maman, la dinde, elle est partie. » Le renard se figea, la voix venait de la maison. Il tendit l'oreille. « Oui, mon ange », répondit une femme d'une voix triste. Le vent l'a sans doute fait tomber, ou un animal l'a prise. C'était pour le repas de Noël, demanda l'enfant. « Oui, mon cœur, mais ne t'inquiète pas, on fera quand même la fête. » Le renard sentit quelque chose se serrer en lui. Cette petite voix tremblante, c'était celle d'un enfant malade, alité, dont la fenêtre donnait sur la neige. Il baissa les yeux vers la dinde, et soudain, elle ne lui parut plus si appétissante. Il regarda autour de lui la forêt immense, glacée, et au loin cette maison où quelqu'un allait passer Noël sans repas. Alors, lentement, le renard reprit la dinde dans sa gueule, et fit demi-tour. La lune éclairait son chemin, et le vent semblait plus doux. Arrivé près de la maison, il déposa la dinde aux pieds de la porte, puis recula discrètement. Il entendit la porte s'ouvrir, un cri de surprise, puis des rires, des larmes de joie. « Regarde, maman, la dinde est revenue. Oh, mon Dieu, quelqu'un l'a retrouvée. » Le renard observa la scène depuis la haie, le museau posé sur la neige. Il vit la lumière revenir dans la maison, et entendit des chants, des rires, et un violon qui jouait doucement près du feu. Il ferma les yeux, le froid piquait ses pattes, mais son cœur, lui, était chaud. Cette nuit-là, il ne mangea pas, mais il se sentit plus riche que jamais. Le lendemain matin, quand la mère et l'enfant ouvrirent leur volet, ils découvrirent devant la porte un petit tas de plumes rousseformant un cercle, comme un remerciement silencieux. Et là, sur le seuil, ils laissèrent chaque hiver une assiette remplie au cas où le renard reviendrait. Mais il ne revient jamais. Peut-être qu'il s'était endormi pour de bon, ou peut-être qu'il était devenu une étoile, celle qui brille un peu plus fort au-dessus de la forêt blanche. Le vrai cadeau, c'est de donner quand on n'a presque rien. Sous-titrage Société Radio-Canada no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés bea1e17770cbce66e1493871b92cfd842da63b64 le Père Noël avait les mains un peu plus tremblantes que d'habitude.
Sa barbe avait blanchi davantage.
Et même ses rênes semblaient marcher un peu plus lentement.
Ce n'était pas un Noël comme les autres.
C'était le dernier.
Après des siècles à distribuer des cadeaux,
à écouter les rires d'enfants et les vœux des cœurs,
le Père Noël allait enfin prendre sa retraite.
Il avait promis à Mère Noël qu'ils iraient vivre près d'un lac,
loin du froid, pour regarder les étoiles sans se presser.
Mais avant de ranger sa hôte pour toujours,
il lui restait un seul vœu à exaucer.
Un seul !
Il posa alors sa main sur le globe magique qui lui montrait le monde.
Et murmura.
« Montre-moi celui qui a le plus besoin de Noël. »
La lumière du globe vacilla, et une image apparut.
Un vieil homme, assis seul sur un banc,
sous un lampadaire, dans une ruelle enneigée.
Il portait un manteau troué et un bonnet délavé.
Et dans ses yeux, une fatigue sans nom.
Le Père Noël soupira.
« Toi, mon ami, tu n'as rien demandé.
Et c'est peut-être pour ça que tu mérites tout. »
Il enfila son manteau rouge, prit sa hôte.
« Vide, cette fois, et s'envola dans la nuit. »
Les rênes glissèrent dans le ciel, traversant les nuages et les flocons.
Le monde dormait, les cloches sonnaient au loin,
et la magie de Noël battait encore, doucement.
Quand il atterrit dans la ruelle, le vieil homme leva à peine la tête.
« Tiens, murmura-t-il, je dois commencer à délirer.
Un Père Noël en chair et en os. »
Le vieillard toussa, puis ajouta.
« J'ai rien à te demander, mon vieux. Il n'y a plus de vœux pour moi. »
Le Père Noël s'assit à côté de lui.
Il n'avait pas l'air pressé.
Le vent soufflait doucement, soulevant un peu de neige autour d'eux.
« Et si je te disais qu'il te reste encore un souhait, demanda-t-il ? »
« J'ai déjà tout perdu, répondit l'homme.
Ma maison, ma santé, surtout. Ma fille.
Elle devait avoir huit ans quand je l'ai laissée.
Je me dis souvent qu'elle doit me haïr. »
Le Père Noël sourit avec bienveillance.
Les enfants n'oublient pas ce qu'ils ont aimé.
Parfois, ils attendent juste que quelqu'un rallume la lumière.
Il posa sa main sur l'épaule du vieillard.
Une lueur dorée les enveloppa.
« Le clochard ferma les yeux, croyant rêver.
Quand il les rouvrit, il se trouvait dans une rue animée éclairée,
devant une petite librairie. »
Et là, à l'intérieur, une femme rangeait des livres.
Elle avait les mêmes yeux que lui.
Il resta figé.
« Elle leva la tête levie à travers la vitre,
et son visage se figea aussi.
Puis elle sortit sans un mot, et le prit dans ses bras. »
Les passants s'arrêtèrent, surpris par cette étreinte sous la neige.
Mais pour eux, c'était comme si le monde entier s'était arrêté.
« Papa, murmura-t-elle. »
« Je suis désolé, répondit-il, la voix brisée. »
« C'est Noël, papa. On n'oublie pas, on pardonne. »
Le Père Noël, de l'autre côté de la rue,
les regardait, son manteau brillait doucement sous la lune.
Il leva les yeux vers le ciel et dit à voix basse.
« Voilà, mon dernier vœu est exaucé. »
Puis il monta dans son traîneau,
et disparut dans le vent,
laissant derrière lui une trace d'étoile dorée.
Le lendemain, les journaux parlèrent d'un vieil homme retrouvé par sa fille,
grâce à une rencontre miraculeuse, la nuit de Noël.
Personne ne parla du Père Noël,
mais certains jurèrent avoir vu une silhouette rouge traverser le ciel,
juste avant l'aube.
Et dans l'atelier du Nord, sa chaise resta vide.
Mais la flamme dans la cheminée continuait de brûler comme un dernier signe.
La magie de Noël ne disparaît jamais.
Elle change simplement de main.
Le plus beau cadeau,
c'est une seconde chance.]]> le Père Noël avait les mains un peu plus tremblantes que d'habitude.
Sa barbe avait blanchi davantage.
Et même ses rênes semblaient marcher un peu plus lentement.
Ce n'était pas un Noël comme les autres.
C'était le dernier.
Après des siècles à distribuer des cadeaux,
à écouter les rires d'enfants et les vœux des cœurs,
le Père Noël allait enfin prendre sa retraite.
Il avait promis à Mère Noël qu'ils iraient vivre près d'un lac,
loin du froid, pour regarder les étoiles sans se presser.
Mais avant de ranger sa hôte pour toujours,
il lui restait un seul vœu à exaucer.
Un seul !
Il posa alors sa main sur le globe magique qui lui montrait le monde.
Et murmura.
« Montre-moi celui qui a le plus besoin de Noël. »
La lumière du globe vacilla, et une image apparut.
Un vieil homme, assis seul sur un banc,
sous un lampadaire, dans une ruelle enneigée.
Il portait un manteau troué et un bonnet délavé.
Et dans ses yeux, une fatigue sans nom.
Le Père Noël soupira.
« Toi, mon ami, tu n'as rien demandé.
Et c'est peut-être pour ça que tu mérites tout. »
Il enfila son manteau rouge, prit sa hôte.
« Vide, cette fois, et s'envola dans la nuit. »
Les rênes glissèrent dans le ciel, traversant les nuages et les flocons.
Le monde dormait, les cloches sonnaient au loin,
et la magie de Noël battait encore, doucement.
Quand il atterrit dans la ruelle, le vieil homme leva à peine la tête.
« Tiens, murmura-t-il, je dois commencer à délirer.
Un Père Noël en chair et en os. »
Le vieillard toussa, puis ajouta.
« J'ai rien à te demander, mon vieux. Il n'y a plus de vœux pour moi. »
Le Père Noël s'assit à côté de lui.
Il n'avait pas l'air pressé.
Le vent soufflait doucement, soulevant un peu de neige autour d'eux.
« Et si je te disais qu'il te reste encore un souhait, demanda-t-il ? »
« J'ai déjà tout perdu, répondit l'homme.
Ma maison, ma santé, surtout. Ma fille.
Elle devait avoir huit ans quand je l'ai laissée.
Je me dis souvent qu'elle doit me haïr. »
Le Père Noël sourit avec bienveillance.
Les enfants n'oublient pas ce qu'ils ont aimé.
Parfois, ils attendent juste que quelqu'un rallume la lumière.
Il posa sa main sur l'épaule du vieillard.
Une lueur dorée les enveloppa.
« Le clochard ferma les yeux, croyant rêver.
Quand il les rouvrit, il se trouvait dans une rue animée éclairée,
devant une petite librairie. »
Et là, à l'intérieur, une femme rangeait des livres.
Elle avait les mêmes yeux que lui.
Il resta figé.
« Elle leva la tête levie à travers la vitre,
et son visage se figea aussi.
Puis elle sortit sans un mot, et le prit dans ses bras. »
Les passants s'arrêtèrent, surpris par cette étreinte sous la neige.
Mais pour eux, c'était comme si le monde entier s'était arrêté.
« Papa, murmura-t-elle. »
« Je suis désolé, répondit-il, la voix brisée. »
« C'est Noël, papa. On n'oublie pas, on pardonne. »
Le Père Noël, de l'autre côté de la rue,
les regardait, son manteau brillait doucement sous la lune.
Il leva les yeux vers le ciel et dit à voix basse.
« Voilà, mon dernier vœu est exaucé. »
Puis il monta dans son traîneau,
et disparut dans le vent,
laissant derrière lui une trace d'étoile dorée.
Le lendemain, les journaux parlèrent d'un vieil homme retrouvé par sa fille,
grâce à une rencontre miraculeuse, la nuit de Noël.
Personne ne parla du Père Noël,
mais certains jurèrent avoir vu une silhouette rouge traverser le ciel,
juste avant l'aube.
Et dans l'atelier du Nord, sa chaise resta vide.
Mais la flamme dans la cheminée continuait de brûler comme un dernier signe.
La magie de Noël ne disparaît jamais.
Elle change simplement de main.
Le plus beau cadeau,
c'est une seconde chance.]]> Tue, 16 Dec 2025 17:05:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28696/le-dernier-voeu-du-pere-noel/ Le Dernier Vœu du Père Noël Cette année-là, dans le Grand Atelier du Nord, le Père Noël avait les mains un peu plus tremblantes que d'habitude. Sa barbe avait blanchi davantage. Et même ses rênes semblaient marcher un peu plus lentement. Ce n'était pas un Noël comme les autres. C'était le dernier. Après des siècles à distribuer des cadeaux, à écouter les rires d'enfants et les vœux des cœurs, le Père Noël allait enfin prendre sa retraite. Il avait promis à Mère Noël qu'ils iraient vivre près d'un lac, loin du froid, pour regarder les étoiles sans se presser. Mais avant de ranger sa hôte pour toujours, il lui restait un seul vœu à exaucer. Un seul ! Il posa alors sa main sur le globe magique qui lui montrait le monde. Et murmura. « Montre-moi celui qui a le plus besoin de Noël. » La lumière du globe vacilla, et une image apparut. Un vieil homme, assis seul sur un banc, sous un lampadaire, dans une ruelle enneigée. Il portait un manteau troué et un bonnet délavé. Et dans ses yeux, une fatigue sans nom. Le Père Noël soupira. « Toi, mon ami, tu n'as rien demandé. Et c'est peut-être pour ça que tu mérites tout. » Il enfila son manteau rouge, prit sa hôte. « Vide, cette fois, et s'envola dans la nuit. » Les rênes glissèrent dans le ciel, traversant les nuages et les flocons. Le monde dormait, les cloches sonnaient au loin, et la magie de Noël battait encore, doucement. Quand il atterrit dans la ruelle, le vieil homme leva à peine la tête. « Tiens, murmura-t-il, je dois commencer à délirer. Un Père Noël en chair et en os. » Le vieillard toussa, puis ajouta. « J'ai rien à te demander, mon vieux. Il n'y a plus de vœux pour moi. » Le Père Noël s'assit à côté de lui. Il n'avait pas l'air pressé. Le vent soufflait doucement, soulevant un peu de neige autour d'eux. « Et si je te disais qu'il te reste encore un souhait, demanda-t-il ? » « J'ai déjà tout perdu, répondit l'homme. Ma maison, ma santé, surtout. Ma fille. Elle devait avoir huit ans quand je l'ai laissée. Je me dis souvent qu'elle doit me haïr. » Le Père Noël sourit avec bienveillance. Les enfants n'oublient pas ce qu'ils ont aimé. Parfois, ils attendent juste que quelqu'un rallume la lumière. Il posa sa main sur l'épaule du vieillard. Une lueur dorée les enveloppa. « Le clochard ferma les yeux, croyant rêver. Quand il les rouvrit, il se trouvait dans une rue animée éclairée, devant une petite librairie. » Et là, à l'intérieur, une femme rangeait des livres. Elle avait les mêmes yeux que lui. Il resta figé. « Elle leva la tête levie à travers la vitre, et son visage se figea aussi. Puis elle sortit sans un mot, et le prit dans ses bras. » Les passants s'arrêtèrent, surpris par cette étreinte sous la neige. Mais pour eux, c'était comme si le monde entier s'était arrêté. « Papa, murmura-t-elle. » « Je suis désolé, répondit-il, la voix brisée. » « C'est Noël, papa. On n'oublie pas, on pardonne. » Le Père Noël, de l'autre côté de la rue, les regardait, son manteau brillait doucement sous la lune. Il leva les yeux vers le ciel et dit à voix basse. « Voilà, mon dernier vœu est exaucé. » Puis il monta dans son traîneau, et disparut dans le vent, laissant derrière lui une trace d'étoile dorée. Le lendemain, les journaux parlèrent d'un vieil homme retrouvé par sa fille, grâce à une rencontre miraculeuse, la nuit de Noël. Personne ne parla du Père Noël, mais certains jurèrent avoir vu une silhouette rouge traverser le ciel, juste avant l'aube. Et dans l'atelier du Nord, sa chaise resta vide. Mais la flamme dans la cheminée continuait de brûler comme un dernier signe. La magie de Noël ne disparaît jamais. Elle change simplement de main. Le plus beau cadeau, c'est une seconde chance. Divers & Radio Solidarité no 00:06:00 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Le Dernier Vœu du Père Noël Divers & Radio Solidarité Cette année-là, dans le Grand Atelier du Nord, le Père Noël avait les mains un peu plus tremblantes que d'habitude. Sa barbe avait blanchi davantage. Et même ses rênes semblaient marcher un peu plus lentement. Ce n'était pas un Noël comme les autres. C'était le dernier. Après des siècles à distribuer des cadeaux, à écouter les rires d'enfants et les vœux des cœurs, le Père Noël allait enfin prendre sa retraite. Il avait promis à Mère Noël qu'ils iraient vivre près d'un lac, loin du froid, pour regarder les étoiles sans se presser. Mais avant de ranger sa hôte pour toujours, il lui restait un seul vœu à exaucer. Un seul ! Il posa alors sa main sur le globe magique qui lui montrait le monde. Et murmura. « Montre-moi celui qui a le plus besoin de Noël. » La lumière du globe vacilla, et une image apparut. Un vieil homme, assis seul sur un banc, sous un lampadaire, dans une ruelle enneigée. Il portait un manteau troué et un bonnet délavé. Et dans ses yeux, une fatigue sans nom. Le Père Noël soupira. « Toi, mon ami, tu n'as rien demandé. Et c'est peut-être pour ça que tu mérites tout. » Il enfila son manteau rouge, prit sa hôte. « Vide, cette fois, et s'envola dans la nuit. » Les rênes glissèrent dans le ciel, traversant les nuages et les flocons. Le monde dormait, les cloches sonnaient au loin, et la magie de Noël battait encore, doucement. Quand il atterrit dans la ruelle, le vieil homme leva à peine la tête. « Tiens, murmura-t-il, je dois commencer à délirer. Un Père Noël en chair et en os. » Le vieillard toussa, puis ajouta. « J'ai rien à te demander, mon vieux. Il n'y a plus de vœux pour moi. » Le Père Noël s'assit à côté de lui. Il n'avait pas l'air pressé. Le vent soufflait doucement, soulevant un peu de neige autour d'eux. « Et si je te disais qu'il te reste encore un souhait, demanda-t-il ? » « J'ai déjà tout perdu, répondit l'homme. Ma maison, ma santé, surtout. Ma fille. Elle devait avoir huit ans quand je l'ai laissée. Je me dis souvent qu'elle doit me haïr. » Le Père Noël sourit avec bienveillance. Les enfants n'oublient pas ce qu'ils ont aimé. Parfois, ils attendent juste que quelqu'un rallume la lumière. Il posa sa main sur l'épaule du vieillard. Une lueur dorée les enveloppa. « Le clochard ferma les yeux, croyant rêver. Quand il les rouvrit, il se trouvait dans une rue animée éclairée, devant une petite librairie. » Et là, à l'intérieur, une femme rangeait des livres. Elle avait les mêmes yeux que lui. Il resta figé. « Elle leva la tête levie à travers la vitre, et son visage se figea aussi. Puis elle sortit sans un mot, et le prit dans ses bras. » Les passants s'arrêtèrent, surpris par cette étreinte sous la neige. Mais pour eux, c'était comme si le monde entier s'était arrêté. « Papa, murmura-t-elle. » « Je suis désolé, répondit-il, la voix brisée. » « C'est Noël, papa. On n'oublie pas, on pardonne. » Le Père Noël, de l'autre côté de la rue, les regardait, son manteau brillait doucement sous la lune. Il leva les yeux vers le ciel et dit à voix basse. « Voilà, mon dernier vœu est exaucé. » Puis il monta dans son traîneau, et disparut dans le vent, laissant derrière lui une trace d'étoile dorée. Le lendemain, les journaux parlèrent d'un vieil homme retrouvé par sa fille, grâce à une rencontre miraculeuse, la nuit de Noël. Personne ne parla du Père Noël, mais certains jurèrent avoir vu une silhouette rouge traverser le ciel, juste avant l'aube. Et dans l'atelier du Nord, sa chaise resta vide. Mais la flamme dans la cheminée continuait de brûler comme un dernier signe. La magie de Noël ne disparaît jamais. Elle change simplement de main. Le plus beau cadeau, c'est une seconde chance. no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 8ff251f4bc7e608524f2216892d9f49a8d324b52 Mon, 15 Dec 2025 13:34:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28139/la-fabrique-des-lutins/ La fabrique des lutins Entrez dans la féérie d'une histoire de Noël Divers & Radio Solidarité no 00:05:00 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... La fabrique des lutins Divers & Radio Solidarité Entrez dans la féérie d'une histoire de Noël no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés da893525eb037a9542514a3b67af1a4037ae64dd Quand le vent siffle à travers les sapins, les maisons se referment sur elles-mêmes,
et les habitants préfèrent rester au chaud, près du feu, loin du froid, et de la peur sauf une.
Tout au bout du chemin, dans une maison au volet bleu,
vivait une vieille dame qu'on appelait Madame Eleonore.
Chaque soir de décembre, qu'il vente, qu'il neige ou qu'il gèle,
elle allumait une bougie et la posait à sa fenêtre.
Une flamme fraîche, vacillante, qui éclairait à peine le rideau,
plantait-le. Les voisins, amusés ou agacés, murmuraient,
« Encore sa bougie, elle doit perdre la tête. À quoi bon gaspiller du feu pour personne ? »
Mais Eleonore souriait sans répondre. Chaque soir, elle murmurait simplement,
« Pour ceux qui se perdent, la lumière finit toujours par se voir. »
Et la bougie brillait, petite étoile, dans la nuit.
Les années passèrent, certains soirs, le vent soufflait si fort qu'il semblait
vouloir éteindre la flamme. Mais la vieille dame veillait,
remplaçant la cire fondue, relevant la mèche brûlée,
comme on prend soin d'un souvenir précieux. Ce rituel, elle le tenait de son mari,
disparu depuis longtemps, un soir de Noël, alors qu'il rentrait du village voisin.
Il s'était égaré dans la tempête guidée par la lumière de leur fenêtre. Il avait
retrouvé le chemin de la maison. Depuis ce jour, elle avait promis de ne jamais
laisser la flamme s'éteindre. Mais ce que personne ne savait,
c'est que d'autres voyageurs, des inconnus, avaient eux aussi vu cette lumière dans la nuit.
Un facteur surpris par la neige, un musicien en route vers la messe de minuit,
un père et sa fille tombés en panne sur la route du col, tous avaient raconté la même chose.
Nous avons suivi une bougie à la fenêtre, et nous avons trouvé la vie.
Et chaque fois qu'elle entendait ces histoires, Eleonore souriait en silence.
Mais ce Noël-là, la neige tomba plus fort que jamais, le vent hurlait comme une bête.
Et pour la première fois, la vieille dame eut du mal à allumer sa bougie.
Ses mains tremblaient, la flamme s'éteignait, se rallumait, puis vacillait encore.
« Allons, ma belle », murmura-t-elle à la mèche. « Tiens bon, comme moi. »
Enfin la lumière se fixa, petite, fragile, mais bien vivante.
Dans le village, tout était plongé dans le silence. Seule la maison d'Eleonore brillait encore.
Et quelque part dans la tempête, un jeune garçon marchait, seul, perdu.
Il rentrait d'un stage de musique et croyait pouvoir traverser la forêt avant la nuit.
Mais la neige avait tout effacé, les chemins, les traces, le courage.
Au bord de l'épuisement, il s'arrêta, le visage fouetté par le vent,
et aperçut soudain une lumière là-bas, très loin, une petite huleur jaune, vacillante.
Comme un espoir dans le noir.
Il marche avec elle, trébuchant, glissant, jusqu'à la maison au volet bleu.
Eleonore ouvrit la porte avant même qu'il frappe. « Entre vite, mon garçon, tu es gelée. »
Elle le fit asseoir près du feu, lui donna une tasse de lait chaud et une couverture.
Le garçon tremblait, incapable de parler. Alors elle sourit et dit simplement.
« Tu as trouvé la bougie, n'est-ce pas ? »
Il hocha la tête, les yeux embayés. Cette nuit-là, il restait longtemps à parler.
Elle lui raconta son histoire, celle du mari qu'elle avait retrouvé grâce à cette lumière.
Et lui, en retour, lui joua un air de violon, si doux que la vieille maison en trembla d'émotion.
Le lendemain matin, le soleil brillait. Le garçon reprit la route,
après avoir promis de revenir. Et sur la table, il laissa un petit mot.
« Merci pour la lumière. Vous m'avez sauvée plus qu'une vie. Vous m'avez redonné foi en l'humanité. »
Ce soir-là, quand le village s'endormit, la flamme de la fenêtre brilla plus fort que jamais.
Et certains juraient avoir vu, juste derrière le rideau, deux ombres côte à côte,
comme si le mari d'Eléonore était revenu. Le temps d'un dernier Noël.
Même une petite lumière peut éclairer les ténèbres des autres.
Et parfois, c'est elle qui sauve les âmes égarées.
Sous-titrage Société Radio-Canada]]> Quand le vent siffle à travers les sapins, les maisons se referment sur elles-mêmes,
et les habitants préfèrent rester au chaud, près du feu, loin du froid, et de la peur sauf une.
Tout au bout du chemin, dans une maison au volet bleu,
vivait une vieille dame qu'on appelait Madame Eleonore.
Chaque soir de décembre, qu'il vente, qu'il neige ou qu'il gèle,
elle allumait une bougie et la posait à sa fenêtre.
Une flamme fraîche, vacillante, qui éclairait à peine le rideau,
plantait-le. Les voisins, amusés ou agacés, murmuraient,
« Encore sa bougie, elle doit perdre la tête. À quoi bon gaspiller du feu pour personne ? »
Mais Eleonore souriait sans répondre. Chaque soir, elle murmurait simplement,
« Pour ceux qui se perdent, la lumière finit toujours par se voir. »
Et la bougie brillait, petite étoile, dans la nuit.
Les années passèrent, certains soirs, le vent soufflait si fort qu'il semblait
vouloir éteindre la flamme. Mais la vieille dame veillait,
remplaçant la cire fondue, relevant la mèche brûlée,
comme on prend soin d'un souvenir précieux. Ce rituel, elle le tenait de son mari,
disparu depuis longtemps, un soir de Noël, alors qu'il rentrait du village voisin.
Il s'était égaré dans la tempête guidée par la lumière de leur fenêtre. Il avait
retrouvé le chemin de la maison. Depuis ce jour, elle avait promis de ne jamais
laisser la flamme s'éteindre. Mais ce que personne ne savait,
c'est que d'autres voyageurs, des inconnus, avaient eux aussi vu cette lumière dans la nuit.
Un facteur surpris par la neige, un musicien en route vers la messe de minuit,
un père et sa fille tombés en panne sur la route du col, tous avaient raconté la même chose.
Nous avons suivi une bougie à la fenêtre, et nous avons trouvé la vie.
Et chaque fois qu'elle entendait ces histoires, Eleonore souriait en silence.
Mais ce Noël-là, la neige tomba plus fort que jamais, le vent hurlait comme une bête.
Et pour la première fois, la vieille dame eut du mal à allumer sa bougie.
Ses mains tremblaient, la flamme s'éteignait, se rallumait, puis vacillait encore.
« Allons, ma belle », murmura-t-elle à la mèche. « Tiens bon, comme moi. »
Enfin la lumière se fixa, petite, fragile, mais bien vivante.
Dans le village, tout était plongé dans le silence. Seule la maison d'Eleonore brillait encore.
Et quelque part dans la tempête, un jeune garçon marchait, seul, perdu.
Il rentrait d'un stage de musique et croyait pouvoir traverser la forêt avant la nuit.
Mais la neige avait tout effacé, les chemins, les traces, le courage.
Au bord de l'épuisement, il s'arrêta, le visage fouetté par le vent,
et aperçut soudain une lumière là-bas, très loin, une petite huleur jaune, vacillante.
Comme un espoir dans le noir.
Il marche avec elle, trébuchant, glissant, jusqu'à la maison au volet bleu.
Eleonore ouvrit la porte avant même qu'il frappe. « Entre vite, mon garçon, tu es gelée. »
Elle le fit asseoir près du feu, lui donna une tasse de lait chaud et une couverture.
Le garçon tremblait, incapable de parler. Alors elle sourit et dit simplement.
« Tu as trouvé la bougie, n'est-ce pas ? »
Il hocha la tête, les yeux embayés. Cette nuit-là, il restait longtemps à parler.
Elle lui raconta son histoire, celle du mari qu'elle avait retrouvé grâce à cette lumière.
Et lui, en retour, lui joua un air de violon, si doux que la vieille maison en trembla d'émotion.
Le lendemain matin, le soleil brillait. Le garçon reprit la route,
après avoir promis de revenir. Et sur la table, il laissa un petit mot.
« Merci pour la lumière. Vous m'avez sauvée plus qu'une vie. Vous m'avez redonné foi en l'humanité. »
Ce soir-là, quand le village s'endormit, la flamme de la fenêtre brilla plus fort que jamais.
Et certains juraient avoir vu, juste derrière le rideau, deux ombres côte à côte,
comme si le mari d'Eléonore était revenu. Le temps d'un dernier Noël.
Même une petite lumière peut éclairer les ténèbres des autres.
Et parfois, c'est elle qui sauve les âmes égarées.
Sous-titrage Société Radio-Canada]]> Sat, 13 Dec 2025 17:06:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28697/la-bougie-de-la-fenetre/ La Bougie de la Fenêtre Dans un petit village aux creux des montagnes, l'hiver était rude et les nuits interminables. Quand le vent siffle à travers les sapins, les maisons se referment sur elles-mêmes, et les habitants préfèrent rester au chaud, près du feu, loin du froid, et de la peur sauf une. Tout au bout du chemin, dans une maison au volet bleu, vivait une vieille dame qu'on appelait Madame Eleonore. Chaque soir de décembre, qu'il vente, qu'il neige ou qu'il gèle, elle allumait une bougie et la posait à sa fenêtre. Une flamme fraîche, vacillante, qui éclairait à peine le rideau, plantait-le. Les voisins, amusés ou agacés, murmuraient, « Encore sa bougie, elle doit perdre la tête. À quoi bon gaspiller du feu pour personne ? » Mais Eleonore souriait sans répondre. Chaque soir, elle murmurait simplement, « Pour ceux qui se perdent, la lumière finit toujours par se voir. » Et la bougie brillait, petite étoile, dans la nuit. Les années passèrent, certains soirs, le vent soufflait si fort qu'il semblait vouloir éteindre la flamme. Mais la vieille dame veillait, remplaçant la cire fondue, relevant la mèche brûlée, comme on prend soin d'un souvenir précieux. Ce rituel, elle le tenait de son mari, disparu depuis longtemps, un soir de Noël, alors qu'il rentrait du village voisin. Il s'était égaré dans la tempête guidée par la lumière de leur fenêtre. Il avait retrouvé le chemin de la maison. Depuis ce jour, elle avait promis de ne jamais laisser la flamme s'éteindre. Mais ce que personne ne savait, c'est que d'autres voyageurs, des inconnus, avaient eux aussi vu cette lumière dans la nuit. Un facteur surpris par la neige, un musicien en route vers la messe de minuit, un père et sa fille tombés en panne sur la route du col, tous avaient raconté la même chose. Nous avons suivi une bougie à la fenêtre, et nous avons trouvé la vie. Et chaque fois qu'elle entendait ces histoires, Eleonore souriait en silence. Mais ce Noël-là, la neige tomba plus fort que jamais, le vent hurlait comme une bête. Et pour la première fois, la vieille dame eut du mal à allumer sa bougie. Ses mains tremblaient, la flamme s'éteignait, se rallumait, puis vacillait encore. « Allons, ma belle », murmura-t-elle à la mèche. « Tiens bon, comme moi. » Enfin la lumière se fixa, petite, fragile, mais bien vivante. Dans le village, tout était plongé dans le silence. Seule la maison d'Eleonore brillait encore. Et quelque part dans la tempête, un jeune garçon marchait, seul, perdu. Il rentrait d'un stage de musique et croyait pouvoir traverser la forêt avant la nuit. Mais la neige avait tout effacé, les chemins, les traces, le courage. Au bord de l'épuisement, il s'arrêta, le visage fouetté par le vent, et aperçut soudain une lumière là-bas, très loin, une petite huleur jaune, vacillante. Comme un espoir dans le noir. Il marche avec elle, trébuchant, glissant, jusqu'à la maison au volet bleu. Eleonore ouvrit la porte avant même qu'il frappe. « Entre vite, mon garçon, tu es gelée. » Elle le fit asseoir près du feu, lui donna une tasse de lait chaud et une couverture. Le garçon tremblait, incapable de parler. Alors elle sourit et dit simplement. « Tu as trouvé la bougie, n'est-ce pas ? » Il hocha la tête, les yeux embayés. Cette nuit-là, il restait longtemps à parler. Elle lui raconta son histoire, celle du mari qu'elle avait retrouvé grâce à cette lumière. Et lui, en retour, lui joua un air de violon, si doux que la vieille maison en trembla d'émotion. Le lendemain matin, le soleil brillait. Le garçon reprit la route, après avoir promis de revenir. Et sur la table, il laissa un petit mot. « Merci pour la lumière. Vous m'avez sauvée plus qu'une vie. Vous m'avez redonné foi en l'humanité. » Ce soir-là, quand le village s'endormit, la flamme de la fenêtre brilla plus fort que jamais. Et certains juraient avoir vu, juste derrière le rideau, deux ombres côte à côte, comme si le mari d'Eléonore était revenu. Le temps d'un dernier Noël. Même une petite lumière peut éclairer les ténèbres des autres. Et parfois, c'est elle qui sauve les âmes égarées. Sous-titrage Société Radio-Canada Divers & Radio Solidarité no 00:06:45 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... La Bougie de la Fenêtre Divers & Radio Solidarité Dans un petit village aux creux des montagnes, l'hiver était rude et les nuits interminables. Quand le vent siffle à travers les sapins, les maisons se referment sur elles-mêmes, et les habitants préfèrent rester au chaud, près du feu, loin du froid, et de la peur sauf une. Tout au bout du chemin, dans une maison au volet bleu, vivait une vieille dame qu'on appelait Madame Eleonore. Chaque soir de décembre, qu'il vente, qu'il neige ou qu'il gèle, elle allumait une bougie et la posait à sa fenêtre. Une flamme fraîche, vacillante, qui éclairait à peine le rideau, plantait-le. Les voisins, amusés ou agacés, murmuraient, « Encore sa bougie, elle doit perdre la tête. À quoi bon gaspiller du feu pour personne ? » Mais Eleonore souriait sans répondre. Chaque soir, elle murmurait simplement, « Pour ceux qui se perdent, la lumière finit toujours par se voir. » Et la bougie brillait, petite étoile, dans la nuit. Les années passèrent, certains soirs, le vent soufflait si fort qu'il semblait vouloir éteindre la flamme. Mais la vieille dame veillait, remplaçant la cire fondue, relevant la mèche brûlée, comme on prend soin d'un souvenir précieux. Ce rituel, elle le tenait de son mari, disparu depuis longtemps, un soir de Noël, alors qu'il rentrait du village voisin. Il s'était égaré dans la tempête guidée par la lumière de leur fenêtre. Il avait retrouvé le chemin de la maison. Depuis ce jour, elle avait promis de ne jamais laisser la flamme s'éteindre. Mais ce que personne ne savait, c'est que d'autres voyageurs, des inconnus, avaient eux aussi vu cette lumière dans la nuit. Un facteur surpris par la neige, un musicien en route vers la messe de minuit, un père et sa fille tombés en panne sur la route du col, tous avaient raconté la même chose. Nous avons suivi une bougie à la fenêtre, et nous avons trouvé la vie. Et chaque fois qu'elle entendait ces histoires, Eleonore souriait en silence. Mais ce Noël-là, la neige tomba plus fort que jamais, le vent hurlait comme une bête. Et pour la première fois, la vieille dame eut du mal à allumer sa bougie. Ses mains tremblaient, la flamme s'éteignait, se rallumait, puis vacillait encore. « Allons, ma belle », murmura-t-elle à la mèche. « Tiens bon, comme moi. » Enfin la lumière se fixa, petite, fragile, mais bien vivante. Dans le village, tout était plongé dans le silence. Seule la maison d'Eleonore brillait encore. Et quelque part dans la tempête, un jeune garçon marchait, seul, perdu. Il rentrait d'un stage de musique et croyait pouvoir traverser la forêt avant la nuit. Mais la neige avait tout effacé, les chemins, les traces, le courage. Au bord de l'épuisement, il s'arrêta, le visage fouetté par le vent, et aperçut soudain une lumière là-bas, très loin, une petite huleur jaune, vacillante. Comme un espoir dans le noir. Il marche avec elle, trébuchant, glissant, jusqu'à la maison au volet bleu. Eleonore ouvrit la porte avant même qu'il frappe. « Entre vite, mon garçon, tu es gelée. » Elle le fit asseoir près du feu, lui donna une tasse de lait chaud et une couverture. Le garçon tremblait, incapable de parler. Alors elle sourit et dit simplement. « Tu as trouvé la bougie, n'est-ce pas ? » Il hocha la tête, les yeux embayés. Cette nuit-là, il restait longtemps à parler. Elle lui raconta son histoire, celle du mari qu'elle avait retrouvé grâce à cette lumière. Et lui, en retour, lui joua un air de violon, si doux que la vieille maison en trembla d'émotion. Le lendemain matin, le soleil brillait. Le garçon reprit la route, après avoir promis de revenir. Et sur la table, il laissa un petit mot. « Merci pour la lumière. Vous m'avez sauvée plus qu'une vie. Vous m'avez redonné foi en l'humanité. » Ce soir-là, quand le village s'endormit, la flamme de la fenêtre brilla plus fort que jamais. Et certains juraient avoir vu, juste derrière le rideau, deux ombres côte à côte, comme si le mari d'Eléonore était revenu. Le temps d'un dernier Noël. Même une petite lumière peut éclairer les ténèbres des autres. Et parfois, c'est elle qui sauve les âmes égarées. Sous-titrage Société Radio-Canada no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 3e625bbf17242ac48059a5622a7dda6a9db8a31e
Écouter toutes les chansons sur Youtube music et sur de nombreuses autres plateforme https://music.youtube.com/channel/UCSezwS6NcYQVkEKJL6PQWwQ?si=uYXYaufmT1p5ky8_
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et aussi sur Radio Solidarité https://www.solidarite.tv]]> Tue, 09 Dec 2025 17:07:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28698/noel-sans-frontieres/ Noël sans Frontières Conte de Noël lu par des membres du groupe Karl & Co. Écouter toutes les chansons sur Youtube music et sur de nombreuses autres plateforme https://music.youtube.com/channel/UCSezwS6NcYQVkEKJL6PQWwQ?si=uYXYaufmT1p5ky8_ et aussi sur Radio Solidarité https://www.solidarite.tv Divers & Radio Solidarité no noël 00:07:05 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Noël sans Frontières Divers & Radio Solidarité Conte de Noël lu par des membres du groupe Karl & Co. Écouter toutes les chansons sur Youtube music et sur de nombreuses autres plateforme https://music.youtube.com/channel/UCSezwS6NcYQVkEKJL6PQWwQ?si=uYXYaufmT1p5ky8_ et aussi sur Radio Solidarité https://www.solidarite.tv no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés f53aeecb5a7b9da2f303c565ee6064d194177717 Mon, 08 Dec 2025 13:33:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28138/la-cloche-de-minuit/ La cloche de Minuit Entrez dans la féérie d'une histoire de Noël Divers & Radio Solidarité no 00:06:10 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... La cloche de Minuit Divers & Radio Solidarité Entrez dans la féérie d'une histoire de Noël no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés e38d670eba2f3fc25b5390dbc9a752ef467b3f43 Rome, à qui vient ton bras d'immoler mon amant !
Rome qui t'a vu naître, et que ton coeur adore !
Rome enfin que je hais parce qu'elle t'honore !
Puissent tous ses voisins ensemble conjurés
Saper ses fondements encor mal assurés !
Et si ce n'est assez de toute l'Italie,
Que l'Orient contre elle à l'Occident s'allie;
Que cent peuples unis des bouts de l'univers
Passent pour la détruire et les monts et les mers !
Qu'elle même sur soi renverse ses murailles,
Et de ses propres mains déchire ses entrailles !
Que le courroux du Ciel allumé par mes voeux
Fasse pleuvoir sur elle un déluge de feux !
Puissé-je de mes voeux y voir tomber ce foudre,
Voir ses maisons en cendre, et tes lauriers en poudre,
Voir le dernier Romain à son dernier soupir,
Moi seule en être cause et mourir de plaisir !]]> Rome, à qui vient ton bras d'immoler mon amant !
Rome qui t'a vu naître, et que ton coeur adore !
Rome enfin que je hais parce qu'elle t'honore !
Puissent tous ses voisins ensemble conjurés
Saper ses fondements encor mal assurés !
Et si ce n'est assez de toute l'Italie,
Que l'Orient contre elle à l'Occident s'allie;
Que cent peuples unis des bouts de l'univers
Passent pour la détruire et les monts et les mers !
Qu'elle même sur soi renverse ses murailles,
Et de ses propres mains déchire ses entrailles !
Que le courroux du Ciel allumé par mes voeux
Fasse pleuvoir sur elle un déluge de feux !
Puissé-je de mes voeux y voir tomber ce foudre,
Voir ses maisons en cendre, et tes lauriers en poudre,
Voir le dernier Romain à son dernier soupir,
Moi seule en être cause et mourir de plaisir !]]> Mon, 01 Dec 2025 13:31:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28137/les-imprecations-de-camille-horace-pierre-corneille/ Les Imprécations de Camille (Horace) - Pierre Corneille Rome, l'unique objet de mon ressentiment ! Rome, à qui vient ton bras d'immoler mon amant ! Rome qui t'a vu naître, et que ton coeur adore ! Rome enfin que je hais parce qu'elle t'honore ! Puissent tous ses voisins ensemble conjurés Saper ses fondements encor mal assurés ! Et si ce n'est assez de toute l'Italie, Que l'Orient contre elle à l'Occident s'allie; Que cent peuples unis des bouts de l'univers Passent pour la détruire et les monts et les mers ! Qu'elle même sur soi renverse ses murailles, Et de ses propres mains déchire ses entrailles ! Que le courroux du Ciel allumé par mes voeux Fasse pleuvoir sur elle un déluge de feux ! Puissé-je de mes voeux y voir tomber ce foudre, Voir ses maisons en cendre, et tes lauriers en poudre, Voir le dernier Romain à son dernier soupir, Moi seule en être cause et mourir de plaisir ! Divers & Radio Solidarité no 00:01:45 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Les Imprécations de Camille (Horace) - Pierre Corneille Divers & Radio Solidarité Rome, l'unique objet de mon ressentiment ! Rome, à qui vient ton bras d'immoler mon amant ! Rome qui t'a vu naître, et que ton coeur adore ! Rome enfin que je hais parce qu'elle t'honore ! Puissent tous ses voisins ensemble conjurés Saper ses fondements encor mal assurés ! Et si ce n'est assez de toute l'Italie, Que l'Orient contre elle à l'Occident s'allie; Que cent peuples unis des bouts de l'univers Passent pour la détruire et les monts et les mers ! Qu'elle même sur soi renverse ses murailles, Et de ses propres mains déchire ses entrailles ! Que le courroux du Ciel allumé par mes voeux Fasse pleuvoir sur elle un déluge de feux ! Puissé-je de mes voeux y voir tomber ce foudre, Voir ses maisons en cendre, et tes lauriers en poudre, Voir le dernier Romain à son dernier soupir, Moi seule en être cause et mourir de plaisir ! no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 114c8a6972a68634e5331dc3bd16c2452113bb8a Caché dans l’herbe fleurie
Regardait un papillon
Voltigeant dans la prairie ;

L’insecte ailé brillait des plus vives couleurs ;
L’azur, le pourpre et l’or éclataient sur ses ailes ;
Jeune, beau, petit-maître, il court de fleurs en fleurs,
Prenant et quittant les plus belles.
Ah ! disait le grillon, que son sort et le mien
Sont différents ! Dame nature
Pour lui fit tout, et pour moi rien.
Je n’ai point de talent, encor moins de figure ;
Nul ne prend garde à moi, l’on m’ignore ici-bas :
Autant vaudrait n’exister pas.
Comme il parlait, dans la prairie
Arrive une troupe d’enfants :
Aussitôt les voilà courants
Après ce papillon, dont ils ont tous envie.
Chapeaux, mouchoirs, bonnets, servent à l’attraper ;
L’insecte vainement cherche à leur échapper,
Il devient bientôt leur conquête.
L’un le saisit par l’aile, un autre par le corps ;
Un troisième survient et le prend par la tête :
Il ne fallait pas tant d’efforts
Pour déchirer la pauvre bête.
Oh ! oh ! dit le grillon, je ne suis plus fâché ;
Il en coûte trop cher pour briller dans le monde.
Combien je vais aimer ma retraite profonde !
Pour vivre heureux, vivons caché.]]> Caché dans l’herbe fleurie
Regardait un papillon
Voltigeant dans la prairie ;

L’insecte ailé brillait des plus vives couleurs ;
L’azur, le pourpre et l’or éclataient sur ses ailes ;
Jeune, beau, petit-maître, il court de fleurs en fleurs,
Prenant et quittant les plus belles.
Ah ! disait le grillon, que son sort et le mien
Sont différents ! Dame nature
Pour lui fit tout, et pour moi rien.
Je n’ai point de talent, encor moins de figure ;
Nul ne prend garde à moi, l’on m’ignore ici-bas :
Autant vaudrait n’exister pas.
Comme il parlait, dans la prairie
Arrive une troupe d’enfants :
Aussitôt les voilà courants
Après ce papillon, dont ils ont tous envie.
Chapeaux, mouchoirs, bonnets, servent à l’attraper ;
L’insecte vainement cherche à leur échapper,
Il devient bientôt leur conquête.
L’un le saisit par l’aile, un autre par le corps ;
Un troisième survient et le prend par la tête :
Il ne fallait pas tant d’efforts
Pour déchirer la pauvre bête.
Oh ! oh ! dit le grillon, je ne suis plus fâché ;
Il en coûte trop cher pour briller dans le monde.
Combien je vais aimer ma retraite profonde !
Pour vivre heureux, vivons caché.]]> Mon, 24 Nov 2025 09:35:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28136/le-grillon-jean-pierre-claris-de-florian/ Le Grillon - Jean-Pierre Claris de Florian Un pauvre petit grillon Caché dans l’herbe fleurie Regardait un papillon Voltigeant dans la prairie ; L’insecte ailé brillait des plus vives couleurs ; L’azur, le pourpre et l’or éclataient sur ses ailes ; Jeune, beau, petit-maître, il court de fleurs en fleurs, Prenant et quittant les plus belles. Ah ! disait le grillon, que son sort et le mien Sont différents ! Dame nature Pour lui fit tout, et pour moi rien. Je n’ai point de talent, encor moins de figure ; Nul ne prend garde à moi, l’on m’ignore ici-bas : Autant vaudrait n’exister pas. Comme il parlait, dans la prairie Arrive une troupe d’enfants : Aussitôt les voilà courants Après ce papillon, dont ils ont tous envie. Chapeaux, mouchoirs, bonnets, servent à l’attraper ; L’insecte vainement cherche à leur échapper, Il devient bientôt leur conquête. L’un le saisit par l’aile, un autre par le corps ; Un troisième survient et le prend par la tête : Il ne fallait pas tant d’efforts Pour déchirer la pauvre bête. Oh ! oh ! dit le grillon, je ne suis plus fâché ; Il en coûte trop cher pour briller dans le monde. Combien je vais aimer ma retraite profonde ! Pour vivre heureux, vivons caché. Divers & Radio Solidarité no 00:01:40 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Le Grillon - Jean-Pierre Claris de Florian Divers & Radio Solidarité Un pauvre petit grillon Caché dans l’herbe fleurie Regardait un papillon Voltigeant dans la prairie ; L’insecte ailé brillait des plus vives couleurs ; L’azur, le pourpre et l’or éclataient sur ses ailes ; Jeune, beau, petit-maître, il court de fleurs en fleurs, Prenant et quittant les plus belles. Ah ! disait le grillon, que son sort et le mien Sont différents ! Dame nature Pour lui fit tout, et pour moi rien. Je n’ai point de talent, encor moins de figure ; Nul ne prend garde à moi, l’on m’ignore ici-bas : Autant vaudrait n’exister pas. Comme il parlait, dans la prairie Arrive une troupe d’enfants : Aussitôt les voilà courants Après ce papillon, dont ils ont tous envie. Chapeaux, mouchoirs, bonnets, servent à l’attraper ; L’insecte vainement cherche à leur échapper, Il devient bientôt leur conquête. L’un le saisit par l’aile, un autre par le corps ; Un troisième survient et le prend par la tête : Il ne fallait pas tant d’efforts Pour déchirer la pauvre bête. Oh ! oh ! dit le grillon, je ne suis plus fâché ; Il en coûte trop cher pour briller dans le monde. Combien je vais aimer ma retraite profonde ! Pour vivre heureux, vivons caché. no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 14816cd5bccd7d9326c3fa21d39c4d77fc3cc98b D'une atteinte imprévue aussi bien que mortelle,
Misérable vengeur d'une juste querelle,
Et malheureux objet d'une injuste rigueur,
Je demeure immobile, et mon âme abattue
 Cède au coup qui me tue.
Si près de voir mon feu récompensé,
 O Dieu, l'étrange peine !
En cet affront mon père est l'offensé,
Et l'offenseur le père de Chimène !

 Que je sens de rudes combats !
Contre mon propre honneur mon amour s'intéresse :
Il faut venger un père, et perdre une maîtresse :
L'un m'anime le cœur, l'autre retient mon bras.
Réduit au triste choix ou de trahir ma flamme,
 Ou de vivre en infâme,
Des deux côtés mon mal est infini.
 Dieu, l'étrange peine !
Faut-il laisser un affront impuni ?
Faut-il punir le père de Chimène ?

 Père, maîtresse, honneur, amour,
Noble et dure contrainte, aimable tyrannie,
Tous mes plaisirs sont morts, ou ma gloire ternie.
L'un me rend malheureux, l'autre indigne du jour.
Cher et cruel espoir d'une âme généreuse
 Mais ensemble amoureuse,
Digne ennemi de mon plus grand bonheur,
 Fer qui causes ma peine,
M'es-tu donné pour venger mon honneur ?
M'es-tu donné pour perdre ma Chimène ?

 Il vaut mieux courir au trépas.
Je dois à ma maîtresse aussi bien qu'à mon père :
J'attire en me vengeant sa haine et sa colère ;
J'attire ses mépris en ne me vengeant pas.
À mon plus doux espoir l'un me rend infidèle,
 Et l'autre, indigne d'elle.
Mon mal augmente à le vouloir guérir,
 Tout redouble ma peine.
Allons, mon âme ; et puisqu'il faut mourir,
Mourons du moins sans offenser Chimène.

 Mourir sans tirer ma raison !
Rechercher un trépas si mortel à ma gloire !
Endurer que l'Espagne impute à ma mémoire
D'avoir mal soutenu l'honneur de ma maison !
Respecter un amour dont mon âme égarée
 Voit la perte assurée !
N'écoutons plus ce penser suborneur,
 Qui ne sert qu'à ma peine.
Allons, mon bras, sauvons du moins l'honneur,
Puisqu'après tout il faut perdre Chimène.

 Oui, mon esprit s'était déçu.
Je dois tout à mon père avant qu'à ma maîtresse.
Que je meure au combat, ou meure de tristesse,
Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.
Je m'accuse déjà de trop de négligence :
 Courons à la vengeance ;
Et tout honteux d'avoir tant balancé,
 Ne soyons plus en peine,
Puisqu'aujourd'hui mon père est l'offensé,
Si l'offenseur est père de Chimène.]]> D'une atteinte imprévue aussi bien que mortelle,
Misérable vengeur d'une juste querelle,
Et malheureux objet d'une injuste rigueur,
Je demeure immobile, et mon âme abattue
 Cède au coup qui me tue.
Si près de voir mon feu récompensé,
 O Dieu, l'étrange peine !
En cet affront mon père est l'offensé,
Et l'offenseur le père de Chimène !

 Que je sens de rudes combats !
Contre mon propre honneur mon amour s'intéresse :
Il faut venger un père, et perdre une maîtresse :
L'un m'anime le cœur, l'autre retient mon bras.
Réduit au triste choix ou de trahir ma flamme,
 Ou de vivre en infâme,
Des deux côtés mon mal est infini.
 Dieu, l'étrange peine !
Faut-il laisser un affront impuni ?
Faut-il punir le père de Chimène ?

 Père, maîtresse, honneur, amour,
Noble et dure contrainte, aimable tyrannie,
Tous mes plaisirs sont morts, ou ma gloire ternie.
L'un me rend malheureux, l'autre indigne du jour.
Cher et cruel espoir d'une âme généreuse
 Mais ensemble amoureuse,
Digne ennemi de mon plus grand bonheur,
 Fer qui causes ma peine,
M'es-tu donné pour venger mon honneur ?
M'es-tu donné pour perdre ma Chimène ?

 Il vaut mieux courir au trépas.
Je dois à ma maîtresse aussi bien qu'à mon père :
J'attire en me vengeant sa haine et sa colère ;
J'attire ses mépris en ne me vengeant pas.
À mon plus doux espoir l'un me rend infidèle,
 Et l'autre, indigne d'elle.
Mon mal augmente à le vouloir guérir,
 Tout redouble ma peine.
Allons, mon âme ; et puisqu'il faut mourir,
Mourons du moins sans offenser Chimène.

 Mourir sans tirer ma raison !
Rechercher un trépas si mortel à ma gloire !
Endurer que l'Espagne impute à ma mémoire
D'avoir mal soutenu l'honneur de ma maison !
Respecter un amour dont mon âme égarée
 Voit la perte assurée !
N'écoutons plus ce penser suborneur,
 Qui ne sert qu'à ma peine.
Allons, mon bras, sauvons du moins l'honneur,
Puisqu'après tout il faut perdre Chimène.

 Oui, mon esprit s'était déçu.
Je dois tout à mon père avant qu'à ma maîtresse.
Que je meure au combat, ou meure de tristesse,
Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.
Je m'accuse déjà de trop de négligence :
 Courons à la vengeance ;
Et tout honteux d'avoir tant balancé,
 Ne soyons plus en peine,
Puisqu'aujourd'hui mon père est l'offensé,
Si l'offenseur est père de Chimène.]]> Mon, 17 Nov 2025 09:33:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28132/stances-du-cid-pierre-corneille/ Stances du Cid - Pierre Corneille Percé jusques au fond du cœur D'une atteinte imprévue aussi bien que mortelle, Misérable vengeur d'une juste querelle, Et malheureux objet d'une injuste rigueur, Je demeure immobile, et mon âme abattue  Cède au coup qui me tue. Si près de voir mon feu récompensé,  O Dieu, l'étrange peine ! En cet affront mon père est l'offensé, Et l'offenseur le père de Chimène !  Que je sens de rudes combats ! Contre mon propre honneur mon amour s'intéresse : Il faut venger un père, et perdre une maîtresse : L'un m'anime le cœur, l'autre retient mon bras. Réduit au triste choix ou de trahir ma flamme,  Ou de vivre en infâme, Des deux côtés mon mal est infini.  Dieu, l'étrange peine ! Faut-il laisser un affront impuni ? Faut-il punir le père de Chimène ?  Père, maîtresse, honneur, amour, Noble et dure contrainte, aimable tyrannie, Tous mes plaisirs sont morts, ou ma gloire ternie. L'un me rend malheureux, l'autre indigne du jour. Cher et cruel espoir d'une âme généreuse  Mais ensemble amoureuse, Digne ennemi de mon plus grand bonheur,  Fer qui causes ma peine, M'es-tu donné pour venger mon honneur ? M'es-tu donné pour perdre ma Chimène ?  Il vaut mieux courir au trépas. Je dois à ma maîtresse aussi bien qu'à mon père : J'attire en me vengeant sa haine et sa colère ; J'attire ses mépris en ne me vengeant pas. À mon plus doux espoir l'un me rend infidèle,  Et l'autre, indigne d'elle. Mon mal augmente à le vouloir guérir,  Tout redouble ma peine. Allons, mon âme ; et puisqu'il faut mourir, Mourons du moins sans offenser Chimène.  Mourir sans tirer ma raison ! Rechercher un trépas si mortel à ma gloire ! Endurer que l'Espagne impute à ma mémoire D'avoir mal soutenu l'honneur de ma maison ! Respecter un amour dont mon âme égarée  Voit la perte assurée ! N'écoutons plus ce penser suborneur,  Qui ne sert qu'à ma peine. Allons, mon bras, sauvons du moins l'honneur, Puisqu'après tout il faut perdre Chimène.  Oui, mon esprit s'était déçu. Je dois tout à mon père avant qu'à ma maîtresse. Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu. Je m'accuse déjà de trop de négligence :  Courons à la vengeance ; Et tout honteux d'avoir tant balancé,  Ne soyons plus en peine, Puisqu'aujourd'hui mon père est l'offensé, Si l'offenseur est père de Chimène. Divers & Radio Solidarité no 00:03:52 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Stances du Cid - Pierre Corneille Divers & Radio Solidarité Percé jusques au fond du cœur D'une atteinte imprévue aussi bien que mortelle, Misérable vengeur d'une juste querelle, Et malheureux objet d'une injuste rigueur, Je demeure immobile, et mon âme abattue  Cède au coup qui me tue. Si près de voir mon feu récompensé,  O Dieu, l'étrange peine ! En cet affront mon père est l'offensé, Et l'offenseur le père de Chimène !  Que je sens de rudes combats ! Contre mon propre honneur mon amour s'intéresse : Il faut venger un père, et perdre une maîtresse : L'un m'anime le cœur, l'autre retient mon bras. Réduit au triste choix ou de trahir ma flamme,  Ou de vivre en infâme, Des deux côtés mon mal est infini.  Dieu, l'étrange peine ! Faut-il laisser un affront impuni ? Faut-il punir le père de Chimène ?  Père, maîtresse, honneur, amour, Noble et dure contrainte, aimable tyrannie, Tous mes plaisirs sont morts, ou ma gloire ternie. L'un me rend malheureux, l'autre indigne du jour. Cher et cruel espoir d'une âme généreuse  Mais ensemble amoureuse, Digne ennemi de mon plus grand bonheur,  Fer qui causes ma peine, M'es-tu donné pour venger mon honneur ? M'es-tu donné pour perdre ma Chimène ?  Il vaut mieux courir au trépas. Je dois à ma maîtresse aussi bien qu'à mon père : J'attire en me vengeant sa haine et sa colère ; J'attire ses mépris en ne me vengeant pas. À mon plus doux espoir l'un me rend infidèle,  Et l'autre, indigne d'elle. Mon mal augmente à le vouloir guérir,  Tout redouble ma peine. Allons, mon âme ; et puisqu'il faut mourir, Mourons du moins sans offenser Chimène.  Mourir sans tirer ma raison ! Rechercher un trépas si mortel à ma gloire ! Endurer que l'Espagne impute à ma mémoire D'avoir mal soutenu l'honneur de ma maison ! Respecter un amour dont mon âme égarée  Voit la perte assurée ! N'écoutons plus ce penser suborneur,  Qui ne sert qu'à ma peine. Allons, mon bras, sauvons du moins l'honneur, Puisqu'après tout il faut perdre Chimène.  Oui, mon esprit s'était déçu. Je dois tout à mon père avant qu'à ma maîtresse. Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu. Je m'accuse déjà de trop de négligence :  Courons à la vengeance ; Et tout honteux d'avoir tant balancé,  Ne soyons plus en peine, Puisqu'aujourd'hui mon père est l'offensé, Si l'offenseur est père de Chimène. no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés c4e5cbf314a389a8a745aa46a9504541e5de4a73 Presse tes blancs moutons ;
Allons sous ma chaumière,
Bergère, vite, allons :
J’entends sur le feuillage
L’eau qui tombe à grand bruit ;
Voici, voici l’orage ;
Voilà l’éclair qui luit.

Entends-tu le tonnerre ?
Il roule en approchant ;
Prends un abri, bergère,
À ma droite en marchant ;
Je vois notre cabane...
Et, tiens, voici venir
Ma mère et ma sœur Anne
Qui vont l’étable ouvrir.

Bonsoir, bonsoir ma mère ;
Ma sœur Anne, bonsoir ;
J’amène ma bergère,
Près de vous pour ce soir.
Va te sécher, ma mie,
Auprès de nos tisons ;
Sœur, fais-lui compagnie,
Entrez, petits moutons.

Soignons bien, ô ma mère !
Son tant joli troupeau ;
Donnez plus de litière
À son petit agneau.
C’est fait : allons près d’elle.
Eh bien donc, te voilà ?
En corset, qu’elle est belle !
Ma mère, voyez-la !

Soupons : prends cette chaise ;
Tu seras près de moi ;
Ce flambeau de mélèze
Brûlera devant toi.
Goûte de ce laitage ;
Mais, tu ne manges pas ?
Tu te sens de l’orage ;
Il a lassé tes pas.

Eh bien ! voilà ta couche,
Dors-y jusques au jour ;
Laisse-moi sur ta bouche
Prendre un baiser d’amour.
Ne rougis pas, bergère ;
Ma mère et moi, demain,
Nous irons chez ton père
Lui demander ta main.]]> Presse tes blancs moutons ;
Allons sous ma chaumière,
Bergère, vite, allons :
J’entends sur le feuillage
L’eau qui tombe à grand bruit ;
Voici, voici l’orage ;
Voilà l’éclair qui luit.

Entends-tu le tonnerre ?
Il roule en approchant ;
Prends un abri, bergère,
À ma droite en marchant ;
Je vois notre cabane...
Et, tiens, voici venir
Ma mère et ma sœur Anne
Qui vont l’étable ouvrir.

Bonsoir, bonsoir ma mère ;
Ma sœur Anne, bonsoir ;
J’amène ma bergère,
Près de vous pour ce soir.
Va te sécher, ma mie,
Auprès de nos tisons ;
Sœur, fais-lui compagnie,
Entrez, petits moutons.

Soignons bien, ô ma mère !
Son tant joli troupeau ;
Donnez plus de litière
À son petit agneau.
C’est fait : allons près d’elle.
Eh bien donc, te voilà ?
En corset, qu’elle est belle !
Ma mère, voyez-la !

Soupons : prends cette chaise ;
Tu seras près de moi ;
Ce flambeau de mélèze
Brûlera devant toi.
Goûte de ce laitage ;
Mais, tu ne manges pas ?
Tu te sens de l’orage ;
Il a lassé tes pas.

Eh bien ! voilà ta couche,
Dors-y jusques au jour ;
Laisse-moi sur ta bouche
Prendre un baiser d’amour.
Ne rougis pas, bergère ;
Ma mère et moi, demain,
Nous irons chez ton père
Lui demander ta main.]]> Mon, 10 Nov 2025 09:31:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28131/hospitalite-il-pleut-il-pleut-bergere-philippe-fabre-d-eglantine/ Hospitalité (Il pleut, il pleut, bergère) - Philippe Fabre d'Églantine Il pleut, il pleut, bergère, Presse tes blancs moutons ; Allons sous ma chaumière, Bergère, vite, allons : J’entends sur le feuillage L’eau qui tombe à grand bruit ; Voici, voici l’orage ; Voilà l’éclair qui luit. Entends-tu le tonnerre ? Il roule en approchant ; Prends un abri, bergère, À ma droite en marchant ; Je vois notre cabane... Et, tiens, voici venir Ma mère et ma sœur Anne Qui vont l’étable ouvrir. Bonsoir, bonsoir ma mère ; Ma sœur Anne, bonsoir ; J’amène ma bergère, Près de vous pour ce soir. Va te sécher, ma mie, Auprès de nos tisons ; Sœur, fais-lui compagnie, Entrez, petits moutons. Soignons bien, ô ma mère ! Son tant joli troupeau ; Donnez plus de litière À son petit agneau. C’est fait : allons près d’elle. Eh bien donc, te voilà ? En corset, qu’elle est belle ! Ma mère, voyez-la ! Soupons : prends cette chaise ; Tu seras près de moi ; Ce flambeau de mélèze Brûlera devant toi. Goûte de ce laitage ; Mais, tu ne manges pas ? Tu te sens de l’orage ; Il a lassé tes pas. Eh bien ! voilà ta couche, Dors-y jusques au jour ; Laisse-moi sur ta bouche Prendre un baiser d’amour. Ne rougis pas, bergère ; Ma mère et moi, demain, Nous irons chez ton père Lui demander ta main. Divers & Radio Solidarité no 00:00:58 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Hospitalité (Il pleut, il pleut, bergère) - Philippe Fabre d'Églantine Divers & Radio Solidarité Il pleut, il pleut, bergère, Presse tes blancs moutons ; Allons sous ma chaumière, Bergère, vite, allons : J’entends sur le feuillage L’eau qui tombe à grand bruit ; Voici, voici l’orage ; Voilà l’éclair qui luit. Entends-tu le tonnerre ? Il roule en approchant ; Prends un abri, bergère, À ma droite en marchant ; Je vois notre cabane... Et, tiens, voici venir Ma mère et ma sœur Anne Qui vont l’étable ouvrir. Bonsoir, bonsoir ma mère ; Ma sœur Anne, bonsoir ; J’amène ma bergère, Près de vous pour ce soir. Va te sécher, ma mie, Auprès de nos tisons ; Sœur, fais-lui compagnie, Entrez, petits moutons. Soignons bien, ô ma mère ! Son tant joli troupeau ; Donnez plus de litière À son petit agneau. C’est fait : allons près d’elle. Eh bien donc, te voilà ? En corset, qu’elle est belle ! Ma mère, voyez-la ! Soupons : prends cette chaise ; Tu seras près de moi ; Ce flambeau de mélèze Brûlera devant toi. Goûte de ce laitage ; Mais, tu ne manges pas ? Tu te sens de l’orage ; Il a lassé tes pas. Eh bien ! voilà ta couche, Dors-y jusques au jour ; Laisse-moi sur ta bouche Prendre un baiser d’amour. Ne rougis pas, bergère ; Ma mère et moi, demain, Nous irons chez ton père Lui demander ta main. no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 521baa763ee431609f45d323b6087c64da7c2c54 Serre ces nœuds tissus par la nature,
Que l'amour forme et que l'honneur épure.
Dieux ! quel plaisir d'aimer publiquement,
Et de porter le nom de son amant !
Votre maison, vos gens, votre livrée,
Tout vous retrace une image adorée ;
Et vos enfants, ces gages précieux,
Nés de l'amour, en sont de nouveaux nœuds.
Un tel hymen, une union si chère,
Si l'on en voit, c'est le ciel sur la terre.
Mais tristement vendre par un contrat
Sa liberté, son nom, et son état,
Aux volontés d'un maître despotique,
Dont on devient le premier domestique ;
Se quereller ou s'éviter le jour ;
Sans joie à table, et la nuit sans amour ;
Trembler toujours d'avoir une faiblesse,
Y succomber, ou combattre sans cesse ;
Tromper son maître, ou vivre sans espoir
Dans les langueurs d'un importun devoir ;
Gémir, sécher dans sa douleur profonde ;
Un tel hymen est l'enfer de ce monde.]]> Serre ces nœuds tissus par la nature,
Que l'amour forme et que l'honneur épure.
Dieux ! quel plaisir d'aimer publiquement,
Et de porter le nom de son amant !
Votre maison, vos gens, votre livrée,
Tout vous retrace une image adorée ;
Et vos enfants, ces gages précieux,
Nés de l'amour, en sont de nouveaux nœuds.
Un tel hymen, une union si chère,
Si l'on en voit, c'est le ciel sur la terre.
Mais tristement vendre par un contrat
Sa liberté, son nom, et son état,
Aux volontés d'un maître despotique,
Dont on devient le premier domestique ;
Se quereller ou s'éviter le jour ;
Sans joie à table, et la nuit sans amour ;
Trembler toujours d'avoir une faiblesse,
Y succomber, ou combattre sans cesse ;
Tromper son maître, ou vivre sans espoir
Dans les langueurs d'un importun devoir ;
Gémir, sécher dans sa douleur profonde ;
Un tel hymen est l'enfer de ce monde.]]> Mon, 03 Nov 2025 09:28:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28130/l-enfant-prodigue-ii-voltaire/ L'enfant prodigue (II) - Voltaire Des sentiments, des goûts, et des humeurs, Serre ces nœuds tissus par la nature, Que l'amour forme et que l'honneur épure. Dieux ! quel plaisir d'aimer publiquement, Et de porter le nom de son amant ! Votre maison, vos gens, votre livrée, Tout vous retrace une image adorée ; Et vos enfants, ces gages précieux, Nés de l'amour, en sont de nouveaux nœuds. Un tel hymen, une union si chère, Si l'on en voit, c'est le ciel sur la terre. Mais tristement vendre par un contrat Sa liberté, son nom, et son état, Aux volontés d'un maître despotique, Dont on devient le premier domestique ; Se quereller ou s'éviter le jour ; Sans joie à table, et la nuit sans amour ; Trembler toujours d'avoir une faiblesse, Y succomber, ou combattre sans cesse ; Tromper son maître, ou vivre sans espoir Dans les langueurs d'un importun devoir ; Gémir, sécher dans sa douleur profonde ; Un tel hymen est l'enfer de ce monde. Divers & Radio Solidarité no 00:01:29 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... L'enfant prodigue (II) - Voltaire Divers & Radio Solidarité Des sentiments, des goûts, et des humeurs, Serre ces nœuds tissus par la nature, Que l'amour forme et que l'honneur épure. Dieux ! quel plaisir d'aimer publiquement, Et de porter le nom de son amant ! Votre maison, vos gens, votre livrée, Tout vous retrace une image adorée ; Et vos enfants, ces gages précieux, Nés de l'amour, en sont de nouveaux nœuds. Un tel hymen, une union si chère, Si l'on en voit, c'est le ciel sur la terre. Mais tristement vendre par un contrat Sa liberté, son nom, et son état, Aux volontés d'un maître despotique, Dont on devient le premier domestique ; Se quereller ou s'éviter le jour ; Sans joie à table, et la nuit sans amour ; Trembler toujours d'avoir une faiblesse, Y succomber, ou combattre sans cesse ; Tromper son maître, ou vivre sans espoir Dans les langueurs d'un importun devoir ; Gémir, sécher dans sa douleur profonde ; Un tel hymen est l'enfer de ce monde. no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 5f492b1591e915b60a8c46519943ba3974706a9c Oiseaux chers à Thétis, doux alcyons, pleurez !
Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
Un vaisseau la portait aux bords de Camarine.
Là, l’hymen, les chansons, les flûtes, lentement
Devaient la reconduire au seuil de son amant.
Une clef vigilante a, pour cette journée,
Dans le cèdre enfermé sa robe d’hyménée,
Et l’or dont au festin ses bras seront parés,
Et pour ses blonds cheveux les parfums préparés.
Mais, seule sur la proue, invoquant les étoiles,
Le vent impétueux qui soufflait dans les voiles
L’enveloppe. Étonnée, et loin des matelots,
Elle crie, elle tombe, elle est au sein des flots.

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine !
Son beau corps a roulé sous la vague marine.
Thétis, les yeux en pleurs, dans le creux d’un rocher,
Aux monstres dévorants eut soin de le cacher.
Par ses ordres bientôt les belles Néréides
L’élèvent au-dessus des demeures humides,
Le portent au rivage, et dans ce monument
L’ont, au cap du Zéphyr, déposé mollement.
Puis de loin, à grands cris appelant leurs compagnes,
Et les Nymphes des bois, des sources, des montagnes,
Toutes, frappant leur sein, et traînant un long deuil,
Répétèrent : « Hélas ! » autour de son cercueil.
Hélas ! chez ton amant tu n’es point ramenée.
Tu n’as point revêtu ta robe d’hyménée.
L’or autour de tes bras n’a point serré de nœuds.
Les doux parfums n’ont point coulé sur tes cheveux.]]> Oiseaux chers à Thétis, doux alcyons, pleurez !
Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
Un vaisseau la portait aux bords de Camarine.
Là, l’hymen, les chansons, les flûtes, lentement
Devaient la reconduire au seuil de son amant.
Une clef vigilante a, pour cette journée,
Dans le cèdre enfermé sa robe d’hyménée,
Et l’or dont au festin ses bras seront parés,
Et pour ses blonds cheveux les parfums préparés.
Mais, seule sur la proue, invoquant les étoiles,
Le vent impétueux qui soufflait dans les voiles
L’enveloppe. Étonnée, et loin des matelots,
Elle crie, elle tombe, elle est au sein des flots.

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine !
Son beau corps a roulé sous la vague marine.
Thétis, les yeux en pleurs, dans le creux d’un rocher,
Aux monstres dévorants eut soin de le cacher.
Par ses ordres bientôt les belles Néréides
L’élèvent au-dessus des demeures humides,
Le portent au rivage, et dans ce monument
L’ont, au cap du Zéphyr, déposé mollement.
Puis de loin, à grands cris appelant leurs compagnes,
Et les Nymphes des bois, des sources, des montagnes,
Toutes, frappant leur sein, et traînant un long deuil,
Répétèrent : « Hélas ! » autour de son cercueil.
Hélas ! chez ton amant tu n’es point ramenée.
Tu n’as point revêtu ta robe d’hyménée.
L’or autour de tes bras n’a point serré de nœuds.
Les doux parfums n’ont point coulé sur tes cheveux.]]> Mon, 27 Oct 2025 09:26:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28129/la-jeune-tarentine-andre-chenier/ La jeune Tarentine - André Chénier Pleurez, doux alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétis, doux alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine ! Un vaisseau la portait aux bords de Camarine. Là, l’hymen, les chansons, les flûtes, lentement Devaient la reconduire au seuil de son amant. Une clef vigilante a, pour cette journée, Dans le cèdre enfermé sa robe d’hyménée, Et l’or dont au festin ses bras seront parés, Et pour ses blonds cheveux les parfums préparés. Mais, seule sur la proue, invoquant les étoiles, Le vent impétueux qui soufflait dans les voiles L’enveloppe. Étonnée, et loin des matelots, Elle crie, elle tombe, elle est au sein des flots. Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine. Thétis, les yeux en pleurs, dans le creux d’un rocher, Aux monstres dévorants eut soin de le cacher. Par ses ordres bientôt les belles Néréides L’élèvent au-dessus des demeures humides, Le portent au rivage, et dans ce monument L’ont, au cap du Zéphyr, déposé mollement. Puis de loin, à grands cris appelant leurs compagnes, Et les Nymphes des bois, des sources, des montagnes, Toutes, frappant leur sein, et traînant un long deuil, Répétèrent : « Hélas ! » autour de son cercueil. Hélas ! chez ton amant tu n’es point ramenée. Tu n’as point revêtu ta robe d’hyménée. L’or autour de tes bras n’a point serré de nœuds. Les doux parfums n’ont point coulé sur tes cheveux. Divers & Radio Solidarité no 00:02:19 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... La jeune Tarentine - André Chénier Divers & Radio Solidarité Pleurez, doux alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétis, doux alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine ! Un vaisseau la portait aux bords de Camarine. Là, l’hymen, les chansons, les flûtes, lentement Devaient la reconduire au seuil de son amant. Une clef vigilante a, pour cette journée, Dans le cèdre enfermé sa robe d’hyménée, Et l’or dont au festin ses bras seront parés, Et pour ses blonds cheveux les parfums préparés. Mais, seule sur la proue, invoquant les étoiles, Le vent impétueux qui soufflait dans les voiles L’enveloppe. Étonnée, et loin des matelots, Elle crie, elle tombe, elle est au sein des flots. Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine. Thétis, les yeux en pleurs, dans le creux d’un rocher, Aux monstres dévorants eut soin de le cacher. Par ses ordres bientôt les belles Néréides L’élèvent au-dessus des demeures humides, Le portent au rivage, et dans ce monument L’ont, au cap du Zéphyr, déposé mollement. Puis de loin, à grands cris appelant leurs compagnes, Et les Nymphes des bois, des sources, des montagnes, Toutes, frappant leur sein, et traînant un long deuil, Répétèrent : « Hélas ! » autour de son cercueil. Hélas ! chez ton amant tu n’es point ramenée. Tu n’as point revêtu ta robe d’hyménée. L’or autour de tes bras n’a point serré de nœuds. Les doux parfums n’ont point coulé sur tes cheveux. no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 6a7933e194312a56fbba963926af22298535b6bf Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir,
Ou perdre en un seul coup le gain de cent parties
Sans un geste et sans un soupir ;
Si l'attente pour toi ne cause trop grand peine
Si entendant mentir toi même tu ne mens,
ou si étant haï, tu ignores la haine,
Sans avoir l'air trop bon , ni parler trop sagement ;
Si tu peux supporter d'entendre tes paroles
Travesties par des gueux pour exciter des sots,
Et d'entendre mentir sur toi leurs bouches folles
Sans mentir toi-même d'un mot ;
Si tu peux rester digne en étant populaire,
Si tu peux rester peuple en conseillant les rois,
Et si tu peux aimer tous tes amis en frères,
Sans qu'aucun d'eux soit tout pour toi ;
Si tu sais méditer, observer et connaître,
Sans jamais devenir sceptique ou destructeur ;
Rêver, mais sans laisser ton rêve être ton maître,
Penser sans n'être que penseur ;
Si tu sais être dur, sans jamais être en rage,
Si tu sais être brave et jamais imprudent,
Si tu sais être bon, si tu sais être sage,
Sans être moral et pédant ;
Si tu vas dans la foule sans orgueil à tout rompre,
Ou frayes avec les rois sans te croire un héros ;
Si l'ami ni l'ennemi ne peuvent te corrompre ;
Si tout homme pour toi, compte, mais nul par trop ;
Alors les Rois les Dieux la Chance et la Victoire
Seront à tout jamais tes esclaves soumis,
Et, ce qui vaut bien mieux que les Rois et la Gloire,
Tu seras un homme mon fils !]]> Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir,
Ou perdre en un seul coup le gain de cent parties
Sans un geste et sans un soupir ;
Si l'attente pour toi ne cause trop grand peine
Si entendant mentir toi même tu ne mens,
ou si étant haï, tu ignores la haine,
Sans avoir l'air trop bon , ni parler trop sagement ;
Si tu peux supporter d'entendre tes paroles
Travesties par des gueux pour exciter des sots,
Et d'entendre mentir sur toi leurs bouches folles
Sans mentir toi-même d'un mot ;
Si tu peux rester digne en étant populaire,
Si tu peux rester peuple en conseillant les rois,
Et si tu peux aimer tous tes amis en frères,
Sans qu'aucun d'eux soit tout pour toi ;
Si tu sais méditer, observer et connaître,
Sans jamais devenir sceptique ou destructeur ;
Rêver, mais sans laisser ton rêve être ton maître,
Penser sans n'être que penseur ;
Si tu sais être dur, sans jamais être en rage,
Si tu sais être brave et jamais imprudent,
Si tu sais être bon, si tu sais être sage,
Sans être moral et pédant ;
Si tu vas dans la foule sans orgueil à tout rompre,
Ou frayes avec les rois sans te croire un héros ;
Si l'ami ni l'ennemi ne peuvent te corrompre ;
Si tout homme pour toi, compte, mais nul par trop ;
Alors les Rois les Dieux la Chance et la Victoire
Seront à tout jamais tes esclaves soumis,
Et, ce qui vaut bien mieux que les Rois et la Gloire,
Tu seras un homme mon fils !]]> Mon, 20 Oct 2025 09:26:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28128/si-rudyard-kipling/ Si — Rudyard Kipling Si tu peux voir détruit l'ouvrage de ta vie Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir, Ou perdre en un seul coup le gain de cent parties Sans un geste et sans un soupir ; Si l'attente pour toi ne cause trop grand peine Si entendant mentir toi même tu ne mens, ou si étant haï, tu ignores la haine, Sans avoir l'air trop bon , ni parler trop sagement ; Si tu peux supporter d'entendre tes paroles Travesties par des gueux pour exciter des sots, Et d'entendre mentir sur toi leurs bouches folles Sans mentir toi-même d'un mot ; Si tu peux rester digne en étant populaire, Si tu peux rester peuple en conseillant les rois, Et si tu peux aimer tous tes amis en frères, Sans qu'aucun d'eux soit tout pour toi ; Si tu sais méditer, observer et connaître, Sans jamais devenir sceptique ou destructeur ; Rêver, mais sans laisser ton rêve être ton maître, Penser sans n'être que penseur ; Si tu sais être dur, sans jamais être en rage, Si tu sais être brave et jamais imprudent, Si tu sais être bon, si tu sais être sage, Sans être moral et pédant ; Si tu vas dans la foule sans orgueil à tout rompre, Ou frayes avec les rois sans te croire un héros ; Si l'ami ni l'ennemi ne peuvent te corrompre ; Si tout homme pour toi, compte, mais nul par trop ; Alors les Rois les Dieux la Chance et la Victoire Seront à tout jamais tes esclaves soumis, Et, ce qui vaut bien mieux que les Rois et la Gloire, Tu seras un homme mon fils ! Divers & Radio Solidarité no 00:02:31 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Si — Rudyard Kipling Divers & Radio Solidarité Si tu peux voir détruit l'ouvrage de ta vie Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir, Ou perdre en un seul coup le gain de cent parties Sans un geste et sans un soupir ; Si l'attente pour toi ne cause trop grand peine Si entendant mentir toi même tu ne mens, ou si étant haï, tu ignores la haine, Sans avoir l'air trop bon , ni parler trop sagement ; Si tu peux supporter d'entendre tes paroles Travesties par des gueux pour exciter des sots, Et d'entendre mentir sur toi leurs bouches folles Sans mentir toi-même d'un mot ; Si tu peux rester digne en étant populaire, Si tu peux rester peuple en conseillant les rois, Et si tu peux aimer tous tes amis en frères, Sans qu'aucun d'eux soit tout pour toi ; Si tu sais méditer, observer et connaître, Sans jamais devenir sceptique ou destructeur ; Rêver, mais sans laisser ton rêve être ton maître, Penser sans n'être que penseur ; Si tu sais être dur, sans jamais être en rage, Si tu sais être brave et jamais imprudent, Si tu sais être bon, si tu sais être sage, Sans être moral et pédant ; Si tu vas dans la foule sans orgueil à tout rompre, Ou frayes avec les rois sans te croire un héros ; Si l'ami ni l'ennemi ne peuvent te corrompre ; Si tout homme pour toi, compte, mais nul par trop ; Alors les Rois les Dieux la Chance et la Victoire Seront à tout jamais tes esclaves soumis, Et, ce qui vaut bien mieux que les Rois et la Gloire, Tu seras un homme mon fils ! no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 1d23da840a4cda0c8fa644aaa94f5b1f4bdee483 Rendez-moi l’âge des amours ;
Au crépuscule de mes jours
Rejoignez, s’il se peut, l’aurore.

Des beaux lieux où le dieu du vin
Avec l’Amour tient son empire,
Le Temps, qui me prend par la main,
M’avertit que je me retire.

De son inflexible rigueur
Tirons au moins quelque avantage.
Qui n’a pas l’esprit de son âge,
De son âge a tout le malheur.

Laissons à la belle jeunesse
Ses folâtres emportements.
Nous ne vivons que deux moments :
Qu’il en soit un pour la sagesse.

Quoi ! pour toujours vous me fuyez,
Tendresse, illusion, folie,
Dons du ciel, qui me consoliez
Des amertumes de la vie !

On meurt deux fois, je le vois bien :
Cesser d’aimer et d’être aimable,
C’est une mort insupportable ;
Cesser de vivre, ce n’est rien. »

Ainsi je déplorais la perte
Des erreurs de mes premiers ans ;
Et mon âme, aux désirs ouverte,
Regrettait ses égarements.

Du ciel alors daignant descendre,
L’Amitié vint à mon secours ;
Elle était peut-être aussi tendre,
Mais moins vive que les Amours.

Touché de sa beauté nouvelle,
Et de sa lumière éclairé,
Je la suivis; mais je pleurai
De ne pouvoir plus suivre qu’elle.]]> Rendez-moi l’âge des amours ;
Au crépuscule de mes jours
Rejoignez, s’il se peut, l’aurore.

Des beaux lieux où le dieu du vin
Avec l’Amour tient son empire,
Le Temps, qui me prend par la main,
M’avertit que je me retire.

De son inflexible rigueur
Tirons au moins quelque avantage.
Qui n’a pas l’esprit de son âge,
De son âge a tout le malheur.

Laissons à la belle jeunesse
Ses folâtres emportements.
Nous ne vivons que deux moments :
Qu’il en soit un pour la sagesse.

Quoi ! pour toujours vous me fuyez,
Tendresse, illusion, folie,
Dons du ciel, qui me consoliez
Des amertumes de la vie !

On meurt deux fois, je le vois bien :
Cesser d’aimer et d’être aimable,
C’est une mort insupportable ;
Cesser de vivre, ce n’est rien. »

Ainsi je déplorais la perte
Des erreurs de mes premiers ans ;
Et mon âme, aux désirs ouverte,
Regrettait ses égarements.

Du ciel alors daignant descendre,
L’Amitié vint à mon secours ;
Elle était peut-être aussi tendre,
Mais moins vive que les Amours.

Touché de sa beauté nouvelle,
Et de sa lumière éclairé,
Je la suivis; mais je pleurai
De ne pouvoir plus suivre qu’elle.]]> Mon, 13 Oct 2025 09:24:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28127/a-madame-du-chatelet-voltaire/ À Madame du Châtelet - Voltaire « Si vous voulez que j’aime encore, Rendez-moi l’âge des amours ; Au crépuscule de mes jours Rejoignez, s’il se peut, l’aurore. Des beaux lieux où le dieu du vin Avec l’Amour tient son empire, Le Temps, qui me prend par la main, M’avertit que je me retire. De son inflexible rigueur Tirons au moins quelque avantage. Qui n’a pas l’esprit de son âge, De son âge a tout le malheur. Laissons à la belle jeunesse Ses folâtres emportements. Nous ne vivons que deux moments : Qu’il en soit un pour la sagesse. Quoi ! pour toujours vous me fuyez, Tendresse, illusion, folie, Dons du ciel, qui me consoliez Des amertumes de la vie ! On meurt deux fois, je le vois bien : Cesser d’aimer et d’être aimable, C’est une mort insupportable ; Cesser de vivre, ce n’est rien. » Ainsi je déplorais la perte Des erreurs de mes premiers ans ; Et mon âme, aux désirs ouverte, Regrettait ses égarements. Du ciel alors daignant descendre, L’Amitié vint à mon secours ; Elle était peut-être aussi tendre, Mais moins vive que les Amours. Touché de sa beauté nouvelle, Et de sa lumière éclairé, Je la suivis; mais je pleurai De ne pouvoir plus suivre qu’elle. Divers & Radio Solidarité no 00:02:23 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... À Madame du Châtelet - Voltaire Divers & Radio Solidarité « Si vous voulez que j’aime encore, Rendez-moi l’âge des amours ; Au crépuscule de mes jours Rejoignez, s’il se peut, l’aurore. Des beaux lieux où le dieu du vin Avec l’Amour tient son empire, Le Temps, qui me prend par la main, M’avertit que je me retire. De son inflexible rigueur Tirons au moins quelque avantage. Qui n’a pas l’esprit de son âge, De son âge a tout le malheur. Laissons à la belle jeunesse Ses folâtres emportements. Nous ne vivons que deux moments : Qu’il en soit un pour la sagesse. Quoi ! pour toujours vous me fuyez, Tendresse, illusion, folie, Dons du ciel, qui me consoliez Des amertumes de la vie ! On meurt deux fois, je le vois bien : Cesser d’aimer et d’être aimable, C’est une mort insupportable ; Cesser de vivre, ce n’est rien. » Ainsi je déplorais la perte Des erreurs de mes premiers ans ; Et mon âme, aux désirs ouverte, Regrettait ses égarements. Du ciel alors daignant descendre, L’Amitié vint à mon secours ; Elle était peut-être aussi tendre, Mais moins vive que les Amours. Touché de sa beauté nouvelle, Et de sa lumière éclairé, Je la suivis; mais je pleurai De ne pouvoir plus suivre qu’elle. no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 7af2339acc46950f08fd83585673456bf59360a7
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Boit les doux présents de l'aurore ;
Et moi, comme lui belle, et jeune comme lui,
Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui,
Je ne veux point mourir encore.

Qu'un stoïque aux yeux secs vole embrasser la mort,
Moi je pleure et j'espère ; au noir souffle du Nord
Je plie et relève ma tête.
S'il est des jours amers, il en est de si doux !
Hélas ! quel miel jamais n'a laissé de dégoûts ?
Quelle mer n'a point de tempête ?

L'illusion féconde habite dans mon sein.
D'une prison sur moi les murs pèsent en vain.
J'ai les ailes de l'espérance :
Échappée aux réseaux de l'oiseleur cruel,
Plus vive, plus heureuse, aux campagnes du ciel
Philomène chante et s'élance.

Est-ce à moi de mourir ? Tranquille je m'endors,
Et tranquille je veille ; et ma veille aux remords
Ni mon sommeil ne sont en proie.
Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux ;
Sur des fronts abattus, mon aspect dans ces lieux
Ranime presque de la joie.

Mon beau voyage encore est si loin de sa fin !
Je pars, et des ormeaux qui bordent le chemin
J'ai passé les premiers à peine,
Au banquet de la vie à peine commencé,
Un instant seulement mes lèvres ont pressé
La coupe en mes mains encor pleine.

Je ne suis qu'au printemps, je veux voir la moisson ;
Et comme le soleil, de saison en saison,
Je veux achever mon année.
Brillante sur ma tige et l'honneur du jardin,
Je n'ai vu luire encor que les feux du matin ;
Je veux achever ma journée.

Ô mort ! tu peux attendre ; éloigne, éloigne-toi ;
Va consoler les coeurs que la honte, l'effroi,
Le pâle désespoir dévore.
Pour moi Palès encore a des asiles verts,
Les Amours des baisers, les Muses des concerts.
Je ne veux point mourir encore. "

Ainsi, triste et captif, ma lyre toutefois
S'éveillait, écoutant ces plaintes, cette voix,
Ces voeux d'une jeune captive ;
Et secouant le faix de mes jours languissants,
Aux douces lois des vers je pliais les accents
De sa bouche aimable et naïve.

Ces chants, de ma prison témoins harmonieux,
Feront à quelque amant des loisirs studieux
Chercher quelle fut cette belle :
La grâce décorait son front et ses discours,
Et, comme elle, craindront de voir finir leurs jours
Ceux qui les passeront près d'elle.]]> Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été
Boit les doux présents de l'aurore ;
Et moi, comme lui belle, et jeune comme lui,
Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui,
Je ne veux point mourir encore.

Qu'un stoïque aux yeux secs vole embrasser la mort,
Moi je pleure et j'espère ; au noir souffle du Nord
Je plie et relève ma tête.
S'il est des jours amers, il en est de si doux !
Hélas ! quel miel jamais n'a laissé de dégoûts ?
Quelle mer n'a point de tempête ?

L'illusion féconde habite dans mon sein.
D'une prison sur moi les murs pèsent en vain.
J'ai les ailes de l'espérance :
Échappée aux réseaux de l'oiseleur cruel,
Plus vive, plus heureuse, aux campagnes du ciel
Philomène chante et s'élance.

Est-ce à moi de mourir ? Tranquille je m'endors,
Et tranquille je veille ; et ma veille aux remords
Ni mon sommeil ne sont en proie.
Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux ;
Sur des fronts abattus, mon aspect dans ces lieux
Ranime presque de la joie.

Mon beau voyage encore est si loin de sa fin !
Je pars, et des ormeaux qui bordent le chemin
J'ai passé les premiers à peine,
Au banquet de la vie à peine commencé,
Un instant seulement mes lèvres ont pressé
La coupe en mes mains encor pleine.

Je ne suis qu'au printemps, je veux voir la moisson ;
Et comme le soleil, de saison en saison,
Je veux achever mon année.
Brillante sur ma tige et l'honneur du jardin,
Je n'ai vu luire encor que les feux du matin ;
Je veux achever ma journée.

Ô mort ! tu peux attendre ; éloigne, éloigne-toi ;
Va consoler les coeurs que la honte, l'effroi,
Le pâle désespoir dévore.
Pour moi Palès encore a des asiles verts,
Les Amours des baisers, les Muses des concerts.
Je ne veux point mourir encore. "

Ainsi, triste et captif, ma lyre toutefois
S'éveillait, écoutant ces plaintes, cette voix,
Ces voeux d'une jeune captive ;
Et secouant le faix de mes jours languissants,
Aux douces lois des vers je pliais les accents
De sa bouche aimable et naïve.

Ces chants, de ma prison témoins harmonieux,
Feront à quelque amant des loisirs studieux
Chercher quelle fut cette belle :
La grâce décorait son front et ses discours,
Et, comme elle, craindront de voir finir leurs jours
Ceux qui les passeront près d'elle.]]> Tue, 07 Oct 2025 09:23:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28126/la-jeune-captive-andre-chenier/ La jeune captive - André Chénier " L'épi naissant mûrit de la faux respecté ; Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore ; Et moi, comme lui belle, et jeune comme lui, Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore. Qu'un stoïque aux yeux secs vole embrasser la mort, Moi je pleure et j'espère ; au noir souffle du Nord Je plie et relève ma tête. S'il est des jours amers, il en est de si doux ! Hélas ! quel miel jamais n'a laissé de dégoûts ? Quelle mer n'a point de tempête ? L'illusion féconde habite dans mon sein. D'une prison sur moi les murs pèsent en vain. J'ai les ailes de l'espérance : Échappée aux réseaux de l'oiseleur cruel, Plus vive, plus heureuse, aux campagnes du ciel Philomène chante et s'élance. Est-ce à moi de mourir ? Tranquille je m'endors, Et tranquille je veille ; et ma veille aux remords Ni mon sommeil ne sont en proie. Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux ; Sur des fronts abattus, mon aspect dans ces lieux Ranime presque de la joie. Mon beau voyage encore est si loin de sa fin ! Je pars, et des ormeaux qui bordent le chemin J'ai passé les premiers à peine, Au banquet de la vie à peine commencé, Un instant seulement mes lèvres ont pressé La coupe en mes mains encor pleine. Je ne suis qu'au printemps, je veux voir la moisson ; Et comme le soleil, de saison en saison, Je veux achever mon année. Brillante sur ma tige et l'honneur du jardin, Je n'ai vu luire encor que les feux du matin ; Je veux achever ma journée. Ô mort ! tu peux attendre ; éloigne, éloigne-toi ; Va consoler les coeurs que la honte, l'effroi, Le pâle désespoir dévore. Pour moi Palès encore a des asiles verts, Les Amours des baisers, les Muses des concerts. Je ne veux point mourir encore. " Ainsi, triste et captif, ma lyre toutefois S'éveillait, écoutant ces plaintes, cette voix, Ces voeux d'une jeune captive ; Et secouant le faix de mes jours languissants, Aux douces lois des vers je pliais les accents De sa bouche aimable et naïve. Ces chants, de ma prison témoins harmonieux, Feront à quelque amant des loisirs studieux Chercher quelle fut cette belle : La grâce décorait son front et ses discours, Et, comme elle, craindront de voir finir leurs jours Ceux qui les passeront près d'elle. Divers & Radio Solidarité no 00:03:53 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... La jeune captive - André Chénier Divers & Radio Solidarité " L'épi naissant mûrit de la faux respecté ; Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore ; Et moi, comme lui belle, et jeune comme lui, Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore. Qu'un stoïque aux yeux secs vole embrasser la mort, Moi je pleure et j'espère ; au noir souffle du Nord Je plie et relève ma tête. S'il est des jours amers, il en est de si doux ! Hélas ! quel miel jamais n'a laissé de dégoûts ? Quelle mer n'a point de tempête ? L'illusion féconde habite dans mon sein. D'une prison sur moi les murs pèsent en vain. J'ai les ailes de l'espérance : Échappée aux réseaux de l'oiseleur cruel, Plus vive, plus heureuse, aux campagnes du ciel Philomène chante et s'élance. Est-ce à moi de mourir ? Tranquille je m'endors, Et tranquille je veille ; et ma veille aux remords Ni mon sommeil ne sont en proie. Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux ; Sur des fronts abattus, mon aspect dans ces lieux Ranime presque de la joie. Mon beau voyage encore est si loin de sa fin ! Je pars, et des ormeaux qui bordent le chemin J'ai passé les premiers à peine, Au banquet de la vie à peine commencé, Un instant seulement mes lèvres ont pressé La coupe en mes mains encor pleine. Je ne suis qu'au printemps, je veux voir la moisson ; Et comme le soleil, de saison en saison, Je veux achever mon année. Brillante sur ma tige et l'honneur du jardin, Je n'ai vu luire encor que les feux du matin ; Je veux achever ma journée. Ô mort ! tu peux attendre ; éloigne, éloigne-toi ; Va consoler les coeurs que la honte, l'effroi, Le pâle désespoir dévore. Pour moi Palès encore a des asiles verts, Les Amours des baisers, les Muses des concerts. Je ne veux point mourir encore. " Ainsi, triste et captif, ma lyre toutefois S'éveillait, écoutant ces plaintes, cette voix, Ces voeux d'une jeune captive ; Et secouant le faix de mes jours languissants, Aux douces lois des vers je pliais les accents De sa bouche aimable et naïve. Ces chants, de ma prison témoins harmonieux, Feront à quelque amant des loisirs studieux Chercher quelle fut cette belle : La grâce décorait son front et ses discours, Et, comme elle, craindront de voir finir leurs jours Ceux qui les passeront près d'elle. no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés 646ba00faea8615dcd6a15bb37fbd5270c39e1e7 Te souviendras-tu de moi ?
Ah ! je te laisse pour gage
Mon serment, mon coeur, ma foi.

Me reviendras-tu fidelle ?
Seras-tu toujours mon Berger ?
Quelque destin qui m'appelle,
Mon coeur ne saurait changer.

Ah ! sois-moi toujours fidelle !
Je serai toujours ton berger.]]> Te souviendras-tu de moi ?
Ah ! je te laisse pour gage
Mon serment, mon coeur, ma foi.

Me reviendras-tu fidelle ?
Seras-tu toujours mon Berger ?
Quelque destin qui m'appelle,
Mon coeur ne saurait changer.

Ah ! sois-moi toujours fidelle !
Je serai toujours ton berger.]]> Mon, 06 Oct 2025 16:09:00 GMT https://www.vodio.fr/vodiotheque/i/28116/daphnis-et-chloe-jean-jacques-rousseau/ Daphnis et Chloé - Jean-Jacques Rousseau Dans un nouveau parentage, Te souviendras-tu de moi ? Ah ! je te laisse pour gage Mon serment, mon coeur, ma foi. Me reviendras-tu fidelle ? Seras-tu toujours mon Berger ? Quelque destin qui m'appelle, Mon coeur ne saurait changer. Ah ! sois-moi toujours fidelle ! Je serai toujours ton berger. Divers & Radio Solidarité no 00:00:30 full Évadez-vous du quotidien grâce à l'enchantement des mots ! Ce podcast est une parenthèse dédiée aux plus belles lectures : contes intemporels, poèmes émouvants et fables sages. Laissez-vous bercer par des voix qui redonnent vie... Daphnis et Chloé - Jean-Jacques Rousseau Divers & Radio Solidarité Dans un nouveau parentage, Te souviendras-tu de moi ? Ah ! je te laisse pour gage Mon serment, mon coeur, ma foi. Me reviendras-tu fidelle ? Seras-tu toujours mon Berger ? Quelque destin qui m'appelle, Mon coeur ne saurait changer. Ah ! sois-moi toujours fidelle ! Je serai toujours ton berger. no Cette emission est sous licence Copyright - Tous droits réservés